Toda la verdad, Karen Cleveland


Las novelas de espías están de moda. Sobre todo si están escritas por antiguos espías, o analistas de alguna de las agencias de espionaje, en especial la CIA. Karen Cleveland hace uso de sus conocimientos sobre el trabajo de una analista en el departamento de Rusia de la CIA para montar una trama de alta tensión. Vivian, analista casada con Matt y madre de cuatro hijos, uno de ellos con problemas cardíacos, descubre en el marco de su trabajo algo que puede cambiar su vida y la de su familia para siempre. A partir de ahí comienza el conflicto entre el deseo de conservar su vida familiar por el bien de los hijos y su lealtad frente a la agencia y a su país.
El libro está escrito en primera persona, salvo un capítulo intercalado y el epílogo. El ritmo es ágil y se acelera con cada página que pasa. Las reflexiones y el estado de ánimo de Vivian se narran sin exageraciones, pero con gran intensidad, y se entremezclan con maestría con la vida familiar, que ha dejado de ser ordinaria, y con la actividad en torno a la agencia de espionaje más conocida del mundo. En la cubierta de la edición alemana se recogen citas, entre ellas una de John Grisham, que advierten al lector de que no podrá dejar el libro una vez que comience a leerlo. Y no les falta razón. La duración de los hechos descritos predestina a la novela para convertirse en guión de cine.

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Terra Alta, Javier Cercas


La nueva novela de Javier Cercas, galardonada con el Premio Planeta de este año, me ha decepcionado un poco. Me gusta el autor y he leído casi todo lo que ha publicado, sobre todo sus docu-novelas, en las que mezcla personajes históricos con elementos de ficción. Terra Alta incluye también elementos históricos de la actualidad, como los atentados en las Ramblas de Barcelona y en Cambrils y el referéndum del 1-O, y los mezcla con una trama de novela negra y un estudio psicológico del protagonista, Melchor Marín, policía en Gandesa (Tarragona), al que a la tierna edad de 25 años le ha pasado ya de todo, y le sigue pasando.
En cierto modo, la narración rinde homenaje a Víctor Hugo y Los Miserables, novela que ha marcado la vida del protagonista desde su estancia en la cárcel. Por otro lado, y a diferencia de la novela negra que tan de moda se ha puesto últimamente, la investigación en sí no es lo esencial en la narración. Tampoco lo son la inverosímil trayectoria de Melchor ni los elementos históricos, aunque todos estos elementos se entremezclan y contribuyen a mantener un ritmo alto que hace que la novela se lea con facilidad. El autor recurre a tópicos sobre el Opus Dei para caracterizar a uno de sus personajes y para sugerir el posible móvil de un asesinato (la cesión en el futuro de parte de la herencia a esta institución), pero cae en una falta grave de documentación al referirse a la Prelatura y a sus miembros. Dato curioso en una novela en que, por otro lado el autor agradece a un amigo su ayuda para informarse de los intrincados procedimientos policiales.
En definitiva, no es una novela imprescindible, y vuelve a sorprenderme el criterio de los jurados a la hora de otorgar premios.

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Máquinas como yo, Ian McEwan


Empecé a leer este libro con interés, pues este autor inglés es uno de mis favoritos, y el tema es prometedor. El planteamiento es interesante: McEwan construye una mini-distopía situando la acción en los años 80 y modificando algunos hechos históricos, como el resultado de la guerra de las Malvinas y el ascenso político de Tony Blair. El protagonista, Charlie Friend, que gana su sustento malamente negociando online con divisas, se compra uno de los primeros androides dotados de inteligencia artificial, que responde al original nombre de Adán, y lo programa a su gusto junto con Miranda, su joven amante. Poco después de su activación, Charlie comienza a darse cuenta de que, a pesar de su inteligencia y sus «sentimientos», Adán tiene dificultades para comprender o asimilar determinadas pautas de la conducta humana. Un turbio episodio en la vida de Miranda y los acontecimientos históricos contribuyen a crear situaciones en las que Adán no se «comporta» como le gustaría a su propietario.
Los temas que trata de forma implícita el autor son altamente interesantes: ¿Qué nos hace humanos?, ¿A qué consecuencias llega una inteligencia muy superior a la nuestra en situaciones equiparables?, ¿Puede exigirse responsabilidad a una máquina? ¿Es la consciencia de nosotros mismos lo que nos convierte en humanos? Una conversación de Charlie con el científico Alan Turing, uno de los pioneros de la inteligencia artificial, resume y lleva a sus últimas consecuencias estas consideraciones. La relevancia de estas cuestiones es indudable, y su tratamiento, al menos, original. No obstante, la novela no me parece del todo lograda. Los temas se exponen algo deslavazados, el ritmo de la narración varía con frecuencia, y las referencias sexuales (no descripciones en sentido estricto) resultan a veces algo groseras.

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Llamadme Alejandra, Espido Freire


Novela histórica centrada en Alejandra, la esposa del último zar Nicolás II. En el inicio de la narración, Alejandra intenta preparar a sus cuatro hijas y a su hijo para lo que se había anunciado como un nuevo traslado de la familia imperial. Sigue una narración en primera persona, en la que Alejandra rememora los acontecimientos que la llevaron a su trágica situación, desde su juventud en Alemania y en la corte de la Reina Victoria de Inglaterra hasta su vida como zarina. Muy documentada y escrita en un estilo literario agradable y cuidado, la novela no pretende evaluar ninguno de los acontecimientos (matrimonio, entrada en la corte, las distintas guerras y la revolución) ni las personas involucradas, incluyendo al marido de Alejandra, el zar Nicolás II, los promotores de la revolución y el misterioso Rasputin.
No es fácil meterse en la cabeza y en el corazón de una emperatriz de hace más de cien años, nacida y criada en una nobleza muy distinta de la que conocemos hoy en día, que se encuentra sin preparación alguna con la corte imperial del mayor país del mundo, con sus intrigas, sus odios y sus intereses creados. Como alemana y anglicana que era, se ve obligada a aprender nuevos idiomas y nuevas costumbres y a asumir una nueva religión. Su sufrimiento al no poder dar a luz hijos varones hasta el nacimiento de Alexis, que nació hemofílico, su apoyo en todo momento a su marido, que llegó demasiado joven al poder, y su dependencia del entorno y de los consejeros en relación con las informaciones y las decisiones marcan los trágicos años de una mujer que, en los libros de historia, aparece sin vida privada. Espido Freire intenta aportar algo de luz, subjetiva como es natural en una novela, pero creíble.

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La Cadena, Adrian McKinty


Una pesadilla que se vuelve real para Rachel, madre divorciada recién recuperada de un cáncer de mama en una probable recaída: han secuestrado a su hija Kyllie de 13 años, y para recuperarla no basta con pagar un rescate elevado, sino que tiene que secuestrar al hijo de otra familia y obligarle a lo mismo: pagar el rescate y secuestrar a su vez a otro niño. Una cadena que no debe interrumpirse, pues de lo contrario morirán los eslabones culpables y los anteriores. Rachel no se encuentra con fuerza para afrontar sola esta situación, y recurre a la ayuda de su ex-cuñado Pete. A partir de ese momento, la trama asume un ritmo vertiginoso pero al mismo tiempo creíble.
Toda la acción transcurre en los Estados Unidos, en los alrededores de Boston.
La novela va alternando el foco entre los distintos personajes de la trama y es abundante en diálogos. Hay que decir que engancha, sobre todo al final. Las descripciones son muy genéricas, y la calidad literaria más bien mediana. De todos modos, es una novela agradable de leer y entretenida, por la credibilidad de los hechos.

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Trilogía de la ciudad blanca, Eva García Sáenz de Urturi

Están a punto de estrenar en cine la primera novela de la trilogía ambientada en Vitoria de Eva Gª Saenz de Urturi El silencio de la Ciudad Blanca. Los otros dos títulos son Los ritos del agua y Los señores del Tiempo.

Cuando leí El silencio de la Ciudad Blanca, me entusiasmé, pero decidí aplazar la reseña en este blog hasta leer las otras dos novelas, que la autora ya había anunciado. Terminé la tercera, nada más publicarse, y volví a pensar en la reseña, pero decidí aplazarlo para cuando me jubilara, ya que sólo me quedaban unas semanas; y cuando me jubilé, pensé que ya hacía algún tiempo que había leído la saga y quizás se había enfriado algo el entusiasmo. Así que ahora que van a estrenar la película, voy a lanzarme, no sea que encuentre otra excusa para ser perezosa.

Y realmente no sé por qué he esperado tanto, porque la saga es tan interesante que no cuesta nada comentarla. La autora es una enamorada de su ciudad, que sabe escribir y que engancha al lector en la trama desde el primer momento. Haciendo un análisis de las tres novelas, todas ellas tienen tres patas, las mismas tres: la pata histórica, la pata social y la pata argumental.

La pata histórica resalta en cada novela una parte de la ciudad de y otros lugares emblemáticos del país vasco; y no sólo los lugares, sino también su simbología y sus leyendas, en particular los restos medievales, pero no sólo ellos. La pata social nos muestra una Vitoria hermética, cerrada, llena de costumbres inmóviles a través del tiempo donde el centro de la vida social es la cuadrilla, ese grupo que se forma en la adolescencia y que se convierte en piedra por lo inamovible, imposible de moldear después y, en ocasiones, piedra de molino, ya que, a pesar de tener virtudes incuestionables como la lealtad, no permite la evolución personal ni consiente la crítica. La pata argumental coincide -o se inspira, quizás- en la novela negra escandinava, de Camilla Lackberg, por ejemplo, (en mi opinión), ya que se basan en un principio que, en algún caso, también utiliza Agatha Cristie (y ya sé la mezcla que estoy haciendo, pero hay estructuras argumentales que funcionan). Y este principio es muy bíblico: Los viejos pecados tienen largas sombras.

El último detalle a reseñar en estas novelas es el punto de vista de la autora, que se separa de un punto de vista masculino en la misma trama: Mientras que en las novelas de detectives, policías, guardias civiles, etc escritas por hombres (Lorenzo Silva, Domingo Villar, el Toni Romano de Juan Madrid, el Carvalho de Vázquez Montalbán), los protagonistas no tienen vida, en esta trilogía de La Ciudad Blanca, como también en las novelas de Elizabeth George,  Lindsay Davis o Camilla Lackberg, también género policíaco, los detectives, profesionales o no, hombres o mujeres, practican una máxima: Hay vida después del trabajo.

Y no quiero hacer espoiler, pero en la última novela de la trilogía se plantea un dilema trabajo/vida que se resuelve de un modo que, a mí, me cuadra.

Y el que quiera saber más, que los lea. No le van da durar mucho en las manos.

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La ballena de St. Piran, John Ironmonger


Esta novela sorprende por su planteamiento, por sus protagonistas y por el tono esperanzador que encierra. Jonas (Joe Haack) es un analista de un banco de inversión, autor de un programa capaz de predecir cambios en las acciones a partir del análisis de un cúmulo de informaciones. Junto a grandes éxitos, que comportan jugosos beneficios para su Banco, experimenta un enorme fracaso durante el cual sus compañeros lo «eligen» como culpable. Al igual que Jonás en la escena bíblica, Joe acaba en el mar, y es salvado aparentemente por una ballena y arrojado a la playa de St. Piran, una idílica población en Cornualles. Poco después, una crisis bélica en el Estrecho de Hormuz y una pandemia originada por un virus similar al de la gripe española de 1918 llevan al pueblo y a gran parte del mundo a una situación extrema, en la que parecen cumplirse las premisas elegidas por Joe para su programa Cassie, especialmente el egoísmo como pauta básica de actuación humana.
Las citas de la Biblia, de Hobbes y de muchos otros autores aportan simbolismo a una trama que mezcla elementos apocalípticos con personajes de gran humanidad y a un inesperado desenlace, en cierto modo moralizante sin resultar empalagoso. Me ha gustado.

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Nada sucio, Lorenzo Silva y Noemí Trujillo


Esta obra, aparecida en 2016, es la primera de una serie de novela negra centrada en la detective privada Sonia Ruiz. Comencé a leerla llevado por mi experiencia con otros libros de Silva. Y me quedé decepcionado. La trama comienza presentando a la protagonista, licenciada en paro y arruinada que decide hacerse detective privada, y a su cooperador y vecino Pau, 15 años más joven que ella, estudiante y fricki informático. El primer caso que afronta Sonia es el del jefe de un supermercado, que acosa a una de sus cajeras. El comienzo es bueno, hasta que comienza la acción y aparecen personajes inverosímiles como Eloy, un ex-soldado con corazón metido a matón a sueldo, y una oferta de trabajo para Pau. El ritmo es irregular, las conversaciones en parte patéticas y la trama deja demasiados hilos sueltos.
A esto se suma un lenguaje grosero y descripciones sexuales que, hasta ahora, no aparecían en las obras de Lorenzo Silva. En definitiva, no es una serie que valga la pena seguir.

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Los testamentos, Margaret Atwood


La secuela de El cuento de la criada ha salido 35 años después de la novela original y, curiosamente, entre la segunda y la tercera temporada de la serie televisiva de Hulu. No hace falta pensar mal para darse la cuenta del sentido de esta novela. De alguna manera, ambas forman una unidad en su descripción de la corrupta teocracia de Gilead. Si la narradora de la primera parte utilizó una serie de casetes (de las del boli bic, seguramente), la segunda novela recoge narraciones de otras personas: dos hermanas sin saberlo, una crecida en Gilead y la otra en Canadá, y una misteriosa narradora que resulta ser una de las Tías y que esconde su manuscrito en un libro del recién canonizado (en la vida real) Cardenal Newmann. Repiten algunos personajes de la primera parte, entre ellos todas las Tías, alguna Criada y algún Comandante.
No es destripar el libro si menciono que trata de la decadencia de Gilead, narrada por algunos de sus personajes. La resistencia con el nombre Mayday y sus agentes dentro de Gilead asume un papel esencial, al igual que las luchas internas en la sociedad puritana que ya conocimos en la primera parte.
Se lee con agilidad y con gusto, al igual que la primera parte. No he visto las series ni la película sobre la primera parte rodada hace ya muchos años, pero comprendo que pueda tener éxito, sobre todo si se añaden dosis importantes de «sex and crime», como es habitual en las series modernas.

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El cuento de la criada, Margaret Atwood


Un éxito programado: se toma una novela con argumento abierto y se planifica una serie de 36 episodios, lanzando una gran campaña de marketing. La autora de la novela original, que en realidad no tiene mucho que ver con la serie, escribe una nueva novela para atar cabos en la trama y beneficiarse por partida doble del éxito comercial de la serie. No lo digo como critica, sino como descripción. Yo no he visto la serie, aunque hay suficientes posibilidades de verla en Internet, y tampoco la película original de 1990. La novela, escrita en 1985, asume muchos elementos de otras distopías, como Un mundo feliz o 1984. La novela comienza con la acción, y va añadiendo explicaciones y recuerdos («reconstrucciones» según la narradora en primera persona del relato) para componer una visión de la sociedad de Gilead, en el antiguo territorio de los Estados Unidos. La acción está situada en un futuro cercano (desde la perspectiva de 1985), y mezcla elementos modernos, incluyendo ordenadores y automóviles, con elementos arcaizantes que forman parte de las creencias de la «secta». El control total de los ciudadanos, los castigos, la carencia, la supresión de recursos culturales, incluyendo la historia y la literatura, y una escala de privilegios son elementos comunes con otras distopías conocidas.
Desfred (la criada de Fred, según la denominación gileadiana) es fértil, por lo que es separada de su hija y su amante y asignada como procreadora a un «comandante», cuya esposa legal Serena no puede tener hijos. Otra criada (Desglen), con la que comparte tareas, le desvela que existe una especie de Resistencia, denominada Mayday por la clásica llamada de emergencia. A partir de ahí nace el deseo de Desfred de cambiar su situación, aunque el resultado pueda resultar fatal… La novela permite diversas lecturas e interpretaciones. La línea feminista de la actual serie es una de ellas.

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