El puente de clay, Markus Zusak

La nueva novela de Markus Zusak ha ido precedida de una enorme campaña de marketing. El autor mismo anunció hace varios años que estaba escribiendo una novela acerca de un joven que desea construir un puente. El juego de palabras del título —clay es tanto arcilla como la abreviatura del nombre de uno de los protagonistas, Clayton o Clay— se pone de relieve cuando el narrador afirma que el puente es realmente “de Clay”, su constructor, y tiene que demostrar aún en una riada si está en condiciones de soportar la fuerza del agua.
El estilo de la novela resulta algo confuso, sobre todo al principio. Capítulos cortos, con títulos originales, van saltando hacia adelante y hacia atrás en el tiempo. Algunos parecen banales, a no ser que se preste atención a las palabras y a los matices. Y es que la novela trata de matices, que ayudan a describir caracteres con una asombrosa precisión. La novela trata de la familia Dunbar, formada por los padres y cinco hijos de 10 a 18 años durante el periodo central de tiempo de la novela. Penelope o Penny, la protagonista, tiene que empezar una nueva vida en un país extranjero después de que su padre la obligara a abandonar su país en el este de Europa, sin más capital que su carácter, sus conocimientos de piano y su amor por las obras de Homero. Michael Dunbar, esposo y padre de los cinco hijos de Penelope, va evolucionando a lo largo de las páginas del libro. Es el personaje más esquivo de la obra, en todos los sentidos. Los cinco hijos —desde el mayor, Mathew, que actúa de narrador y se encarga de sustentar a la familia, hasta el pequeño Tommy, coleccionista de animales disfuncionales— crecen desde la muerte de su madre y la huida de su padre en un hogar caótico, vigilados de cerca por las autoridades escolares, sin perder nunca su sentido de pertenencia a la familia. Quizá sea este, junto a la persona de Penny, el aspecto más positivo del libro.
A pesar de las alabanzas que ha recibido esta novela (a veces tengo la impresión de que son anteriores a leerlo), me resulta un poco farragoso sin necesidad, y excesivamente emocional. Una de las escenas más importantes, la muerte de Penny, deja un sabor desagradable por su ambigüedad. Otros pasajes, en cambio, son geniales, como la celebración de la terminación del puente.

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Land sehen, Husch Josten

Como excepción incluyo una reseña de un libro no disponible (aún) en español. Husch Josten es una periodista de Colonia, y esta es su cuarta novela.
Horand Roth, profesor de literatur en la Universidad de Bonn, recibe una llamada inesperada desde Argentina. El hermano de su madre, su tío Georg, le comunica que se ha metido monje y que le visitará pronto en Bonn. Poco después acude efectivamente a la Universidad, en donde reanuda el contacto con su sobrino agnóstico, que se entera que su tío es sacerdote y miembro de una comunidad benedictina tradicionalista en un pequeño convento del Eifel, situado directamente junto a la frontera belga.
A partir de ahí se suceden acontecimientos y conversaciones entre tío y sobrino, así como otras circunstancias, que llevan a Horand a informarse sobre las actividades de su tío, sobre los años transcurridos desde su último contacto y sobre las dificultades que el monje encuentra dentro de su propia comunidad.
Una novela asombrosamente abierta a los temas religiosos, que invita a reflexionar y, cómo no, a pasear por el valle del Rur (sin “h”) en su zona más agreste.

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El desertor, Sigfried Lenz

Sigfried Lenz es conocido en España por algunas de sus obras, en especial la “Lección de alemán”. Se trata de un autor del noreste de Alemania (Masuria), muy ligado a su región de origen, que experimentó la Segunda Guerra Mundial como joven reclutado y, más adelante, desertor de la marina alemana.
El desertor es su segunda novela aunque, a causa de diferencias con el lector de la editorial, documentada en varias Cartas, tuvo que esperar más de cincuenta años hasta verse publicada. Describe unas semanas de la vida de un soldado alemán en el frente oriental que, tras salvarse de un atentado perpetrado por partisanos, se incorpora a un destacamento encargado de vigilar y defender la via de tren en los últimos días de la guerra. Más adelante, el soldado se pasa al enemigo y es testigo de los primeros tiempos del nacimiento de la RDA y de su sistema de vigilancia.
La novela resulta asombrosamente moderna, tanto en su descripción de los integrantes neuróticos de un destacamento como en la puesta en escena de situaciones angustiosas, con un cierto tono kafkiano.
En cualquier caso, la novela es muy recomendable.

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Por encima de la lluvia, Víctor del Árbol

En el centro de esta novela, en la que a mi modo de ver se aprecian ciertas inseguridades y desequilibrios en la narración, están dos ancianos que se conocen en una residencia en Tarifa. Helena arrastra las secuelas del suicidio perpetrado por su madre cuando Helena era una niña, en el que intentó llevarla consigo a la muerte, seguido de una relación cínica con su marido, con una amiga de infancia y con su hijo David. Miguel, perseguido por al fantasma de su padre, asesinado cuando redimía pena en las obras del Valle de los Caídos, ha llevado una vida sin alicientes, y acaba de ser diagnosticado de Alzheimer. Un día deciden salir de viaje, al encuentro de sus fantasmas, y van afrontando por primera vez conjuntamente los temas que han eludido durante muchos años. Una segunda trama tiene lugar en Suecia, donde habita un antiguo asistente militar del padre de Helena, involucrado indirectamente en negocios turbios.
Los perfiles de los personajes son algo exagerados, pero no carecen de cierta credibilidad. El ritmo no es homogéneo, y el lenguaje poco diferenciado, sobre todo en los diálogos. La conexión entre ambas tramas es demasiado débil para resultar convincente. En definitiva, una novela con carencias, para mí bastante peor que otras del mismo autor.

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La muerte del comendador, Haruki Murakami

Este libro, publicado en dos tomos de forma similar a 1Q84, nos presenta a Murakami en estado puro. Refleja a la perfección la combinación que le ha hecho famoso, y que él mismo describe en uno de sus libros de no ficción “De lo que hablo cuando hablo de escribir”. Podría describirse con: lenguaje sencillo, ritmo sereno, trama lineal, fácilmente comprensible, salteada por elementos mágicos. A partir de esta base, el lector puede disfrutar de la lectura sin esperar ansioso la aclaración de enigmas, ni temer haberse perdido un indicio importante en alguna de las numerosas líneas del libro. El libro contiene muchas consideraciones y frases memorables, que se incluyen de forma indirecta sin ser en ningún momento pretenciosas.
El protagonista y narrador de esta novela es un retratista en la década de los treinta que ha conseguido hacerse un cierto nombre por la expresividad de sus obras. En realidad, le gustaría pintar abstracto, pero no consigue encontrar su propio estilo. Cuando su mujer se separa de él sin dar mayores explicaciones, inicia una peregrinación por el norte de Japón, sin rumbo fijo, hasta que decide regresar. Un amigo suyo le ofrece la vivienda de el padre de este, un famoso pintor de estilo tradicional japonés, que ha tenido que ingresar en una clínica con demencia senil. Al poco de instalarse en la casa, comienzan a suceder cosas inexplicables que le atrastran en su devenir. Imprescindible para los aficionados a este autor japonés. La segunda parte saldrá al mercado en castellano a comienzos de 2019.

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Toda una vida, Robert Seethaler

Este autor austríaco ha tenido mucho éxito en Alemania con varios de sus libros. Este es el primero de ellos, que vendió más de un millón de ejemplares y fue declarado libro del año en Alemania en 2014. Desde la perspectiva del lector “moderno” es difícil catalogar el libro y explicar el éxito.
Se narra en tercera persona la vida de Andreas Egger, un montañés de los Alpes que, con una sola excepción, no sale de su valle durante sus más de ochenta años. El huérfano Egger llega a una pequeña granja ganadera en los montes, en donde su tutor le castiga con frecuencia con una vara de fresno. Unos años más tarde se va de la familia de acogida y comienza a trabajar en una empresa dedicada a construir teleféricos y pistas de esquí. Pese a su cojera, Egger es un trabajador excelente, acostumbrado a rendir mucho y a contentarse con poco. A lo largo de las páginas del libro, escrito con gran concisión y sin estridencias, vamos conociendo la mentalidad de este montañés que, a su manera, permanece siempre fiel a sí mismo y, de algún modo, consigue una cierta felicidad.
Este libro es recomendable para los que quieran tomarse un descanso de los policías, los Thrillers y las novelas históricas.

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Los tiempos del odio, Rosa Montero

Tercera y probablemente última entrega de la serie de novelas de acción en torno a la replicante Bruna Husky, que comenzó como un homenaje a Blade Runner o, más exactamente, a la novela de Philip K. Dick que sirvió de inspiración para la película de Harrison Ford. La idea es interesante, y a Rosa Montero le sobran recursos literarios para dar vida a una replicante de combate en el centro de Madrid. La primera entrega vivía de la idea primitiva, la identidad de un ente que piensa como un humano, pero es consciente de que su memoria es falsa y su vida tiene fecha de caducidad. La segunda entrega comenzó a complicarse con otros temas, como la contaminación y un estado fundamentalista, y la tercera abunda en estos mismos temas, distrayendo de una trama poco creíble en sus dimensiones y en su desenlace.
No voy a profundizar más en la historia, que sufre bajo el hincapié que hace la autora en el tema básico: la identidad emocional de una Androide dotada de memorias falsas y que, de algún modo, siente una capacidad o necesidad de amar que, al mismo tiempo, debilita sus aptitudes sobrehumanas. Los demás personajes de la trama, como el archivero ilustrado, la niña rusa salvaje que Bruna rescató de una zona contaminada, el “tragón” alienígena, una matemática enferma mental, una secta anti-progreso y los nuevos “chelis” con su lenguaje codificado, no logran crear un clímax adecuado para las pretensiones apocalípticas de la narración. A esto se suman excursiones en los Rosacruces y un cameo muy simpático de la autora. En definitiva, interesante como complemento a las otras novelas si se han leído, pero nada más.

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Todo lo mejor, César Pérez Gellida

He comentado en este blog otras obras de Pérez Gellida, escritor vallisoletano de novela negra que irrumpió en el mundo editorial hace unos 7 años y que ha conquistado a innumerables lectores, tanto en España como en otros países. Su serie de novelas en torno al inspector Ramiro Sancho y la psicóloga Erika Lopategui comenzó como una novela negra de buen ritmo y fue expandiéndose y derivando en una distopía interesante pero menos creíble. A lo largo de esas 8 novelas y algunas narraciones secundarias aparecen personajes muy logrados como el inspector Sancho, el policía islandés Olafsson y el psicólogo ruso-vasco con un turbio pasado Armando Lopategui “Carapocha”.
Al parecer, el autor no ha podido resistir la tentación de explotar a este último personaje, introduciéndolo como protagonista en una novela criminal y de espías ambientada en Berlín Oriental en 1980, es decir, en una de las fases más peligrosas de la llamada Guerra Fría. La joven promesa de la KGB, que utiliza otro nombre, alterna en esta novela entre tres roles: el espía que tiende una trampa a espías de la Alemania Occidental, el joven que persigue a una mujer que conoció en Moscú durante la olimpiada y el investigador que no puede dejar de cooperar en un asunto que le indigna personalmente, pues concierne al tema de sus estudios psicológicos en torno a los asesinos en serie.
Novela bien ambientada, dentro de lo difícil que es conocer la vida cotidiana en el “socialismo realmente existente”, como se autodefinía la sociedad decadente y corrupta de la RDA, en donde un porcentaje increíblemente elevado de ciudadanos eran cooperadores más o menos asiduos y formales de la Stasi, el servicio secreto. A pesar de ser una precuela, la novela puede leerse sin conocer las demás obras de este autor y, si no me equivoco, es el inicio de una nueva serie de narraciones.

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Amnesia, Federico Axat

Este joven autor argentino introduce en sus novelas elementos inquitantes que acompañan al lector a lo largo de una narración, por lo demás, relativamente ágil y lineal. El estilo literario es agradable de leer, si bien no faltan algunos modismos específicos, que pueden resultar extraños o arcaizantes a oídos y ojos carpetovetónicos.
En Amnesia, el protagonista y narrador es John, dibujante e ilustrador aparentemente sanado de su alcoholismo, que reside en una pequeña localidad estadounidense, cercana al antiguo pantano de las mariposas de otra de sus novelas. Una noche, John despierta en su casa, aparentemente borracho, y encuentra a su lado el cadáver de una chica, asesinada con la antigua pistola del padre de John, fallecido años atrás. Al intentar deshacerse de la botella, descubre en el bosque una misteriosa furgoneta con una pantalla que muestra el interior de su propia casa. Algo después recibe una llamada de su hermano Mark, que intenta convencerle de que todo ha sido un sueño. En efecto, al volver a su casa, el cadáver ha desaparecido, y la pistola está donde solía estar, con todas las balas en el cargador y sin indicios de haber sido disparada.
A partir de ahí comienza una historia de investigación, que nos remonta a la historia familiar de John, a un misterioso proyecto en la empresa de Mark y a las omnipresentes agencias policiales y de inteligencia estadounidenses, cuyas competencias conocemos en España mejor que, por ejemplo, las de la Guardia Civil o las de los Mossos.
En resumen, una novela interesante y sugerente.

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La sombra del eunuco, Jaume Cabré

Leí hace tiempo el libro más conocido de Cabré, “Yo confieso”, y me gustó, de modo que afronté la lectura de esta nueva novela con interés. Cuesta meterse en el hilo narrativo, que mezcla continuamente la tercera con la primera persona, y esta última asignada a dos personajes, Miquel Gensana, un periodista con un turbulento pasado de militancia política en la época de la dictadura, y su tío Maurici, un melómano e intrigante familiar que acaba sus años en un manicomio y que influye de forma decisiva en Miquel. La familia de fabricantes textiles Gensana y su casa familiar en Feixes constituyen la urdimbre de un libro sin trama propiamente dicha, si se hace excepción de una venganza tardía que encontramos al comienzo y al final de la narración. Miquel desarrolla sus recuerdos durante una cena con Julia, una compañera de trabajo, que lo ha llevado a un nuevo restaurante abierto precisamente en la embargada casa solariega de la familia. Maurici habla con Miquel de sus antepasados, de una convivencia imposible entre familiares que se odian y de secretos mantenidos ocultos hasta ese momento.
El estilo de Cabré puede resultar algo farragoso. No obstante, los personajes resultan creíbles y la narración conserva un tono adecuado hasta la última página.

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