La última milla, David Baldacci


Descubrí a David Baldacci hace poco a raíz de una reseña de la novela Buena suerte, una de sus primeras obras publicadas. Me gustó y decidí leer una más de la serie protagonizada por Amos Decker, und policía con una memoria hiperfotográfica y sinestesia, ambas consecuencia de un accidente que sufrió jugando al fútbol americano.
En La última milla, Decker es invitado a formar parte de un grupo de investigación del FBI, cuya misión es hacerse cargo de casos que otros cuerpos policiales no son capaces de resolver. En su viaje a Quantico decide hacer una parada para comer algo, y al volver al coche sintoniza por casualidad una emisión de radio en la que se habla de Melwin Mars, un convicto del corredor de la muerte —llamada la última milla en algunos centros penitenciarios—, cuya ejecución ha sido suspendida por la aparición de otro presidiario, que se confesó autor de los crímenes imputados a Mars. Decker encuentra el caso interesante y convence a los integrantes de su equipo para desplazarse al sur e iniciar la investigación. A partir de ahí se presenta una trama vertiginosa, que llega incluso a poner en peligro la vida de los agentes.
No cabe duda que Baldacci es un maestro del género, capaz incluso de ambientar un caso de este tipo en dos periodos de tiempo separados 20 años entre sí, con implicación de personas y grupos de relevancia en una época de segregación de razas en los estados del sur de los Estados Unidos.
Una novela dura, sin violencia innecesaria ni escenas gratuitas de sexo, que es difícil de dejar a un lado una vez que se ha empezado a leer.

La opinión de los demás:

Atrapará a los lectores desde la primera página. Baldacci es un narrador genial y Amos Decker es un personaje asombroso. Associated Press

Decker es uno de los detectives más inusuales ideados por un novelista. The Washington Post

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Luna llena, Aki Shimazaki


Aki Shimazaki es una escritora japonesa que, al igual que otros y otras compatriotas, salió de su país y escribe en otra lengua. En este caso, se trata del francés de Canadá. Esta novela, editada hace poco en español, es más bien un breve relato sobre la convivencia, el amor y la capacidad de perdonar, incluso cuando no es posible olvidar.
El matrimonio Tetsuo y Fujiko Niré vive en una residencia, a la que se mudaron para poder contar con asistencia a medida que disminuían sus facultades físicas. Fujiko padece de Alzheimer, de modo que ya no reconoce a muchas personas de su entorno. Un día se despierta y constata con asombro que hay un desconocido en su habitación. A raíz de sus protestas y con la connivencia de Tetsuo, la enfermera jefe le explica que se trata de su prometido, al que conoció en un encuentro concertado, un omiai. Pese a las dificultades que esto conlleva, Tetsuo acepta representar su papel, que se complica a raíz de un recuerdo persistente con una enorme influencia sobre su vida familiar.
La novela es de corte casi minimalista y se limita a los hechos y los pensamientos más relevantes de Tetsuo, que los relata en primera persona.
Las costumbres y el modo de vida japoneses adornan una narración que, en definitiva, podría situarse en cualquier otro país en nuestros días. Muy agradable de leer.

La opinión de los demás:
«Bajo esta prosa notablemente sobria, compacta y controlada, palpita un volcán.» Le Devoir
«Una tierna reflexión sobre el lugar que ocupan los recuerdos.» Le Monde

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La vegetariana, Han Kang


Hablando con un amigo acerca del Premio Nobel de Literatura de este año, me permití un farol: le toca a una mujer asiática. Y mira por donde, por una vez he acertado. Era evidente: en los últimos años han ganado el premio europeos, un africano afincado en Europa y una estadounidense. Bromas aparte, decidí leer algo de la nueva habitante del Olimpo de los libros, y me decanté por su primera obra traducida a un idioma extranjero: La vegetariana. La edición que he leído incluye una entrevista con la escritora y unas palabras de la traductora, que son de ayuda para encuadrar el relato.
Se trata de una novela relativamente corta dividida en tres actos. La protagonista, Yeonghye, satisface todos los criterios exigidos a una mujer coreana de su generación, y como tal es aceptada por su marido y su entorno. Todo cambia cuando, de improviso, comienza a tener unas pesadillas sangrientas. La referencia a estas pesadillas es la única narración desde su perspectiva. En el resto de la novela se nos presenta el punto de vista de sus familiares y amigos. Como reacción a estos sueños decide hacerse vegetariana, provocando un choque con todas las personas, incluyendo sus padres, hermanos y cuñados, que insisten en que debe adaptarse a los gustos y estándares de la sociedad en la que vive. La radicalización de su postura y la reacción de su entorno llevan a situaciones perturbadoras, incluso podría decirse brutales, anunciadas en parte a modo de spoiler por la imagen de la portada en español.
La violencia sufrida por la protagonista es sin duda un aspecto clave para entender el libro y la intención de la autora que, por otro lado, prefiere no intervenir en la recepción de sus libros, sino esperar que estos desarrollen su efecto. Leeré algún otro libro para hacerme una idea más completa.
La opinión de los demás:
«Han Kang transforma la desgastada idea de la desconexión entre cuerpo y mente en algo fresco y sustancial». Michele Filgate, Los Angeles Times
«En el trayecto de Yeonghye afloran algunas grietas de la sociedad y del pensamiento colectivo, como el hecho de que la sensatez puede ser vista como locura, la sencillez como algo problemático y el deseo de ser distinto como una amenaza». WMagazín

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Tú mío, Erri de Luca


Erri de Luca recoge en esta breve novela los recuerdos de un verano pasado en la isla de Ischia, al oeste de Nápoles. El narrador, un joven de carácter retraído, habla de su iniciación en la pesca de la mano de Nicola, un marinero curtido, que arrastra todavía consigo los años de alistamiento en las tropas italianas que ocuparon la actual Bosnia durante la segunda guerra mundial. El protagonista sale con un grupo de jóvenes mayores que él, entre los que destacan su primo Daniele y una chica llamada Caia, que procede de Europa Central. Un grupo de jóvenes alemanes siempra discordia entre la colonia de veraneantes.
Como es habitual en sus relatos, Erri de Luca se adentra en los sentimientos y las añoranzas del protagonista, demasiado joven aún para comprender un mundo desconocido, como es la guerra, el rencor, el odio y también el amor. Un idilio platónico con Caia, que descubre en él un trasunto o una encarnación de su difunto padre, hace madurar al joven veraneante, que consigue ganarse el reconocimiento de la comunidad de pescadores por su intervención en dos acontecimientos peligrosos.
Una novela llena de poesía, escrita con gran sensibilidad.
La opinión de los demás:
»Erri De Luca ist der einzige wahre und bedeutende Schriftsteller, den Italien bis dato im 21. Jahrhundert hervorbrachte.« Corriere della Sera

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La novela olvidada en la casa del ingeniero, Soledad Puértolas


La literatura misma como objeto de la literatura. O la Matrioshka que encierra una nueva Matrioshka, que a su vez alberga otra… Este género, que podríamos llamar «metaliteratura», está de moda. No solo autores como García Márquez y Haruki Murakami han escrito sobre el hecho de escribir, sino que cada vez es más frecuente el recurso literario -conocido desde el Quijote, como sabemos- del manuscrito encontrado, que el «nuevo» autor decide poner a disposición del gran público.
En esta obra de Soledad Puértolas -una escritora de hechura particular, exiliada a Noruega y Estados Unidos poco después de contraer matrimonio y recuperada como política y mujer de letras, académica de la lengua, en la época de la transición- encontramos muchos elementos singulares, como el modo de encontrar el manuscrito, la decisión de un escritor de novela juvenil de reescribirlo, respetando la letra original, y la exposición de los capítulos, entre los que el presunto amanuense intercala comentarios sobre su cometido y sobre el hecho de escribir.
El resultado es una novela agradable de leer, con una cierta trama policíaca, que se va acentuando a lo largo de los capítulos, y una historia de familia en la época inicial de la recién estrenada democracia española. Las dos figuras principales, tía y sobrina, ambas de nombre Leonor, están muy bien caracterizadas, y reflejan bien, a mi modo de ver, una sociedad dividida en ambientes rurales y urbanos y embarcada en una transición, de la que nadie sabía exactamente a dónde llevaría. La recién estrenada moralidad, o inmoralidad, de los años de la movida asume ya el papel que se ha ido adueñando de una literatura sin Dios y sin moral.
No obstante, me parece una novela muy bien escrita y, por lo tanto, recomendable.

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Mendel el de los libros, Stefan Zweig


Este breve relato es una de esas joyas que nos ha dejado el genial escritor austríaco Stefan Zweig. Son poco más de 30 páginas de una intensidad inusitada, en las que un narrador desconocido celebra y nos cuenta el reencuentro con un personaje, Jakob Mendel. Este librero de viejo, llegado a Viena con el deseo de estudiar para rabino, pasó casi 30 años de su vida acudiendo a diario a un café de las afueras de Viena, en donde estudiaba y memorizaba catálogos de libros, leyéndolos con la dedicación e incluso la mímica de los estudiosos de la Torah en las escuelas talmúdicas.
Esta actividad lo convirtió en un erudito conocido entre los bibliófilos y bibliotecarios de toda Europa, hasta que la brutalidad que desató en toda Europa y parte del resto del mundo la Gran Guerra lo desgarró de su entorno, propiciando en definitiva su muerte.
Como es habitual en las obras de este escritor judío, el protagonista principal simboliza mucho más que un mero personaje, relicto de un mundo pasado. Es la cultura misma, la civilización, la que está en juego y amenazada en su persona.
Zweig publicó este relato con otros en un compendio llamado Caleidoscopio.
He encontrado en YouTube una versión en audiolibro, que se escucha con gusto en algo más de una hora: https://www.youtube.com/watch?v=zd-JURTDYGU

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El tiempo de las fieras, Víctor del Árbol


En esta nueva novela de Víctor del Árbol nos encontramos con algunos de los protagonistas de una obra anterior del mismo autor, Nadie en esta tierra: el inspector Julián Leal, que ha salido de la cárcel por motivos de salud, enfermo terminal de cáncer, la antigua inspectora Virginia Ortiz, que ha dejado el cuerpo de policía y dirige la filial norteamericana del consorcio empresarial de su padre, y un misterioso sicario mexicano, que relata en primera persona su versión de los hechos.
El comienzo es un aparente accidente en una carretera perdida de Lanzarote. La víctima, una joven de 19 años del este de Europa, encierra más secretos de lo que parece a primera vista. El subinspector Soria, que ha llegado a la isla para pasar los últimos años hasta su jubilación, da comienzo a una investigación que, como puede constatar enseguida, va mucho más allá de lo que se descubre a primera vista.
Como es habitual en las novelas de este autor, la narración captura la atención del lector con una sucesión de hechos y recuerdos, que permiten comprender mejor los motivos que mueven a los protagonistas. Los flashbacks, tan de moda en el género negro actual, no resultan molestos, si bien esta vez pienso que Víctor exagera un poco en el uso de este recurso literario.
En cualquier caso, recomiendo al posible lector que comience con la obra de la que esta es una secuela ampliada. Sólo así podrá apreciar los giros que dan los acontecimientos y la dimensión de los personajes.
Como puede apreciarse, la novela me ha gustado.

La opinión de los demás:

«Un escritor que ama y domina el oficio como pocos en nuestro país.» César Pérez Gellida

«Las novelas de Víctor del Árbol van más allá de los códigos clásicos del thriller. Impresiona la destreza con la que maneja las idas y venidas de las distintas épocas.» Le Monde des Livres

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Un animal salvaje, Joel Dicker


Desde la aparición de su primera novela, Joel Dicker se ha convertido en un fenómeno editorial, con cifras enormes de ventas y una, digámoslo así, sospechosa coincidencia en las alabanzas de la crítica y de muchos lectores. Una vez al año aparece una nueva novela suya, lanzada con gran aparato publicitario y acompañada de reseñas en todos los canales. Basta con escribir el título y el nombre de esta novela en google para encontrar un sinnúmero de reseñas, incluyendo cada vez más presentaciones habladas, un género que adquiere cada vez más aceptación.
Podría decirse que no es para menos. No cabe duda que Joel Dicker escribe muy bien, fiel al lema de Patricia Highsmith que recoje Karina Sainz Borgo en ABC: Si vas a escribir, no aburras. Esta consigna la cumple Joel Dicker en todas sus obras. Aquí podrían utilizarse los adjetivos habituales: trepidante, vertiginoso, atrapa al lector etc. Todo esto lo domina Dicker como pocos escritores contemporáneos.
El comienzo de la trama es la presentación de los hechos, entre ellos la narración del comienzo de un atraco a una joyería en Ginebra. A partir de ahí conocemos a los principales personajes: el matrimonio Braun, Arpad y Sophie, que vive con sus dos hijos en una casa de ensueño dentro del bosque, y el matrimonio Liegean, él policía de intervenciones especiales, ella empleada en una tienda, también con dos hijos, que vive en una urbanización de bajo coste en un entorno de alto nivel cerca de Ginebra. La novela envía al lector al pasado para que pueda comprender el entorno del atraco, y va añadiendo otros personajes secundarios, como una policía criminal y el misterioso conductor de un Peugeot gris.
No voy a decir más, pues el libro realmente capta la atención desde la primera página, a pesar de los flashbacks continuos, que van saltando en el tiempo y exigen gran atención.
Lo único que echaría en cara al autor es un factor habitual en muchas de sus novelas: en la narración incluye elementos que despistan al lector, por muy atento que sea, y dirigen su composición de los hechos en una dirección determinada, que al final de la obra se revela como errónea. Este recurso literario, legítimo por otra parte, aparece ya en La verdad sobre el caso Harry Quebert, se repite en otras novelas y se lleva al extremo en La desaparición de Stephanie Mailer. Esta intriga construida puede llevar a algunos lectores a sentirse defraudados. De todos modos, el resto de los elementos de la novela son impecables.

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Metafísica de los tubos, Amelie Nothomb


Esta curiosa novelita contiene muchos elementos típicos de la escritora belga Amelie Nothomb. La trama inesperada, la puesta en escena en Japón, los protagonistas belgas y el mundo insólito de una niña de tres años que, tras pasar los dos primeros en una especie de coma, despierta a la vida e intenta disfrutarla antes de comprenderla.
La protagonista -y narradora en primera persona, salvo al comienzo de la novela- es una niña nacida en Japón de padres belgas. Una enfermedad no identificada hace que no pueda articularse hasta unos años después. Tras la toma de conciencia desarrolla estrategias para protegerse y beneficiarse del mundo a su alrededor, que va descubriendo poco a poco. Pronto encuentra su aliada principal, una empleada del hogar que solo habla japonés, y su mayor enemigo, otra empleada, de origen noble y venida a menos tras la guerra.
Las alegrías, las fobias, los miedos y la sensación de injusticia ante todo lo que contradiga sus inclinaciones van dando forma a este relato que se acaba antes de comenzar a ser aburrido o demasiado grotesco.
Divertido y recomendable, aunque sea solo por eso.

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Bodas de sangre, Federico García Lorca


Como es lógico, no voy a escribir una reseña convencional sobre este drama en tres actos, escrito por García Lorca en el año 1933. Hay suficientes estudios, tesis doctorales y todo tipo de elucubraciones sobre esta pequeña obra. Cuanto más lejano sea el autor de estas consideraciones, tanto en sentido físico como temporal, más difícil le es captar los matices del drama sin caer en tópicos simplistas.
El lector más culto o leído (yo formo parte de la segunda categoría, al menos) aprecia las referencias a las tragedias clásicas, aderezadas eso sí con el entorno rural de Andalucía hace ya casi 100 años, la tierra, la pobreza, el trabajo, el orgullo y pasiones arcaicas que conducen irremediablemente a un final trágico.
He leído ahora esta obra para estrenar mi carné de usuario de la Biblioteca Nacional, aunque en realidad está disponible en la red de forma libre.
Muy recomendable, al igual que La casa de Bernarda Alba, para los que quieran adentrarse en el género dramático.

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