Atentado, Juana Salabert


Un día de verano en una ciudad imaginaria de la cornisa cantábrica. En el celebrado teatro de la ciudad, un grupo espera a una visita guiada. Paseantes y turistas ocupan despreocupados las mesas de las terrazas de la plaza. Y de pronto, lo inimaginable: una furgoneta avanza a toda velocidad atropellando a peatones y turistas en los bares. Poco después, de su interior salen terroristas con cinturones de explosivos, armas de fuego y cuchillos, y siempran el pánico y la muerte entre los sorprendidos paseantes. Bajo el mando de un jefe con chilaba, que se hace llamar Yusuf, el grupo de terroristas toma un grupo de rehenes y se repliega al interior del teatro. Pronto acuden coches de policías, ambulancias y grupos de intervención inmediata.
Esta descripción se desprende del testimonio mudo de una selección de personas, desde un paseante atropellado que se refugia bajo un tenderete de helados y una niña que acudía con su niñera a hacer unos recados hasta una policía novata, la guía del teatro, una familia holandesa y varios de los terroristas mismos. A modo de piedras de mosaico, la autora va poniendo cara e historia a muchos de los participantes e involucrados involuntariamente en el ataque terrorista. Muchas de las historias se entrelazan y crean vínculos momentáneos entre los afectados. Especialmente llamativas son las historias de algunos rehenes y de los jóvenes terroristas, en especial el más joven de todos, que sufre bajo las secuelas de una meningitis sufrida al poco de llegar a España.
Aunque los hechos históricos ya nos han acostumbrado a este tipo de narraciones, desde el 11 de septiembre hasta los ataques terroristas en Madrid, en Barcelona, en París y en muchas otras ciudades, la cruda realidad no deja de ser sobrecogedora, algo que no alivia la presentación de la vida de las víctimas. Buena novela.

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La casa del fin del mundo, Dean Koontz


Alguien me recomendó este autor, uno de los escritores de bestsellers más popular en el mundo, y elegí su última obra publicada, La casa del fin del mundo. Eché un vistazo a las reseñas y críticas en Internet y encontré opiniones muy diversas, de modo que decidí leer el libro.
Tengo que reconocer, sin necesidad de incurrir en spoilers, que el libro empieza muy bien, presentándonos a Katie, una mujer en la treintena que ha perdido a sus suegros, su marido y sus hijas a manos de un grupo de matones de barrio y de las intrigas de «gente con poder». Por ese motivo, se ha retirado a vivir a una isla en un lago de los Estados Unidos, donde no tiene relación con ninguna persona y puede dedicarse a la pintura hiperrealista y a un proceso mental de autocuración o, al menos, de acostumbramiento a su nueva vida. Junto a su isla existen otras dos, una habitada por una familia y otra donde tiene su sede un misterioso centro de investigación, supuestamente de una agencia del medio ambiente. La vida, tal como ella la conoce, da un vuelco un día concreto, en que aviones, helicópteros y drones sobrevuelan las tres islas y bombardean el lago con cargas de profundidad. La amenaza que viene de la isla vecina no tarda en asomarse a su puerta.
El comienzo es prometedor, y la sensación de amenaza y angustia está bien creada. Más adelante, la trama se alarga innecesariamente sin añadir nada nuevo ni conducir a un desenlace concluyente, salvo lo que a las dos protagonistas principales se refiere.
Pienso que probaré otra obra de este autor antes de decidir si vale la pena o no seguirle.

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Pulso, Julian Barnes


Ya he comentado en varias reseñas de este blog que la generación de autores británicos formada por Julian Barnes, Ian McEwan, Penelope Fitzerald und Katsuo Ishiguro es una de mis preferidas. Son cuatro autores muy distintos que, sin embargo, tienen mucho en común. Sobre el lenguaje no voy a decir mucho, pues he leído casi todos sus libros en alemán o en español, pero me siguen encantando la selección de temas, el tratamiento de los mismos y la riqueza de los personajes.
Julian Barnes ha publicado varias colecciones de relatos, que culminan en la llamada «Pulso». Estos relatos son algo más largos que los cuentos tradicionales de otros autores, como Alice Munro o Gabriel García Márquez y, por lo tanto, su calidad es también más variable. Una de las ventajas de las colecciones de cuentos es que no pasa nada por saltarse uno de los relatos si a uno no le gusta.
Pulso se centra en las relaciones, tanto de pareja como de amistad, y tematiza con gusto el carácter británico de muchas de las relaciones que describe. Hay relatos conmovedores, como el último, llamado precisamente «Pulso», sobre una pareja con un hijo único y su reacción ante la enfermedad de la madre, y otros más originales, como «Harmonía» sobre una joven ciega que consigue aprender a tocar el piano antes de someterse a un tratamiento para curar su ceguera.
La recomiendo a todos los lectores de literatura de calidad, y en especial a los seguidores de la escritura británica.

La opinión de los demás:

«Obras maestras en su estructura, con una sutil ironía y una inteligencia que convierten a este autor en uno de los más sólidos estilistas del cuento como género» (The Telegraph).
«Combina un humor mordaz, perspicacia y una prosa vivificantemente fresca» (The lndependent).
«Todos los cuentos de este volumen tienen la perfección y la densidad de la mejor narrativa corta» (Kate Saunders, New Statesman).

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Muerte en Cornualles, Daniel Silva


Esta novela de Daniel Silva es la continuación de El coleccionista, reseñada también en este blog, y nos encontramos con algunos personajes presentados en esa novela. Gabriel Allon, que ha vuelto a Venecia y está acabando de restaurar el retablo de Il Pordenone, recibe el encargo de restaurar el célebre autorretrato robado de Vincent van Gogh para su venta en una subasta. Cuando acude a Londres con ocasión de este acto, un antiguo conocido suyo, policía en Cornualles, le pide ayuda para resolver un caso relacionado con un asesino en serie, llamado el Leñador por utilizar un hacha de mano en sus ataques. La víctima, Charlotte Blake, es una afamada profesora de arte, que ha estado investigando sobre un cuadro de Picasso, que fue propiedad de un judío francés hasta la expoliación por parte de los nazis en 1942. El deseo de devolver la obra a sus legítimos propietarios lleva a Gabriel a involucrarse en una investigación que le conduce a poderosas y peligrosas élites del blanqueo de dinero en Londres y en Mónaco.
En esta novela se aprecia especialmente el oficio que Daniel Silva ha alcanzado en sus obras y con sus personajes. Junto a Gabriel Allon e Ingrid, la hacker cleptómana danesa, también aparecen Christopher Keller y otros personajes del mundo del arte y de la delincuencia, el entorno habitual de trabajo del famoso espía israelí.
No hace falta decir nada más, pues la trama y la escritura siguen la línea de las demás obras de la saga, incluyendo el mensaje moralizante acerca de la propiedad y una visión poco halagüeña del mundo de los superricos. Siempre es una buena lectura.

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La postal, Anne Berest


Anne Berest, nacida en 1979, es una escritora y guionista francesa. Descendiente de los Rabinovitsch, judíos rusos exiliados en distintos países europeos y asesinados en Auschwitz en 1942 junto con sus hijos. En el año 2003, su familia recibe una postal sellada en París que contiene solamente los nombres de los bisabuelos de Berest, Emma y Ephraim, así como de sus dos sus hijos, Noemie y Jacques. Los cuatro murieron gaseados en el campo de exterminio de Auschwitz.
Unos años más tarde, Anne Berest decide investigar la procedencia de la postal, y cuenta para ello con la ayuda de su madre Lelia y de muy pocos documentos escritos. El trabajo de investigación, recogido en esta novela, no se limita a recoger las circunstancias de la vida y la muerte de esos familiares, sino también otros hechos de un destino que la familia Rabinovitsch compartió con otros seis millones de judíos de toda Europa.
Como sucede con los relatos de esa época acerca del destino de judíos asesinados, se describen muchos hechos en los que no quedan bien los políticos, las autoridades y muchas personas sencillas, que con su colaboración, su postura o su falta de reacción contribuyeron a que se pudiera perpetrar el holocausto.
La novela, igual que otras similares escritas en la Francia actual, como Dora Bruder de Modiano, es dura y da que pensar.

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Un hombre bueno es difícil de encontrar, Flannery O’Connor


Flannery O’Connor (1925-1964) es una escritora norteamericana, del estado sureño de Georgia. Murió relativamente joven, pero escribió bastantes cuentos y novelas, además de ensayos. Muy apreciada por otros escritores estadounidenses, como Truman Capote, algunos de sus cuentos aparecen en numerosas antologías de este tipo de literatura.
Esta edición contiene tres cuentos, que se cuentan entre los más emblemáticos de la escritora: Un hombre bueno es difícil de encontrar, Todo lo que asciende tiene que converger y El día del juicio final. Los temas son los clásicos de la literatura sureña: la segregación racial y la presencia del bien y el mal en el mundo.
Los más de 70 años que han pasado desde que se escribieron estos cuentos se aprecian en el entorno, pero no en el estilo de la escritura ni en la actualidad de los temas. La traducción que he leído intenta conservar de algún modo el habla sureña de Georgia, algo muy difícil si no se tiene experiencia con este dialecto. De todos modos, es una escritora tan llena de ideas y matices, que vale la pena leerla incluso en una traducción algo defectuosa. Mejor es leerla en original, si se está en condiciones.

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El Clan, Carmen Mola


Me decidí a leer esta novela a continuación de Las madres para dar por concluido, por ahora, el capítulo Carmen Mola. Una vez acostumbrado a los macabros temas de la serie de novelas en torno a la inspectora Elena Blanco, no me sorprendió el planteamiento anunciado por la publicidad. El tema del libro es el comercio de órganos (de donantes involuntarios, se entiende). No obstante, ya desde el comienzo se puede entrever que esta entrega pretende abarcar más. Las guerras civiles en Liberia, las organizaciones criminales que se enriquecen trasladando a emigrantes en condiciones inhumanas hasta Europa y el egoísmo de algunos ricos, que intentan hacerse a cualquier precio con los órganos que necesitan para un transplante, son algunos de los elementos que integran esta novela. A esto se suman las contradicciones internas de los miembros restantes de la BAC, la inminente jubilación del forense Buendía, la conflictiva figura de Zárate, embarcado en una búsqueda personal, la llegada de una nueva forense, las luchas contra los superiores en la policía y la política y, sobre todo, la amenaza constante de una organización criminal, El Clan, que parece contar con medios y contactos ilimitados.
La relativa credibilidad de que gozan las demás novelas de Carmen Mola se ve aquí algo limitada por las coincidencias que se dan en esta última entrega. No obstante, esto no resta interés a la narración. La crueldad de las guerras civiles en Liberia, ese país creado con ingenuidad en el siglo XIX, y escenario de una de las guerras civiles más cruentas de finales del siglo XX, se suma a la ultraviolencia de las demás novelas.
La narración arranca en Libera con escenas de las guerras civiles, y nos presenta a un misterioso personaje, un blanco llamado Sipeeni («el español» en yoruba) y a su hijo mulato. En esta entrega, los hechos cruentos descritos no son ficticios, sino lamentablemente reales. Las guerras en los países occidentales de África son de sobra conocidas, al igual que el tráfico ilegal de armas, el comercio con órganos y las rutas de transporte hacia Europa. El Clan, una organización omnipresente con representantes en las altas esferas de la policía, la judicatura y la empresa, intenta destruir la BAC, cuyos miembros tienen que purgar las irregularidades cometidas en investigaciones anteriores.
El desenlace es inesperado pero, de algún modo, coherente con los demás relatos de la saga. Pienso que esta quinta entrega pone un buen punto final a la saga.

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Las madres, Carmen Mola


La cuarta entrega de la saga La novia gitana del ya conocido trío de autores que publica bajo el seudónimo Carmen Mola recoge y sigue desarrollando los elementos característicos de la trilogía inicial. Por un lado, la Brigada de Análisis de Casos dirigida por la inspectora Elena Blanco, ahora con la baja de Chesca y la incorporación de Reyes, con sus rencillas y amoríos internos, sus fantasmas, sus anhelos y su lucha contra sus superiores. Por el otro, un delito, ligado en este caso a un tema controvertido, los vientres de alquiler, ligado en muchos casos a auténticas tratas de personas.
Como de costumbre, el inicio es un asesinato de características especiales: el hallazgo del cadáver de un hombre eviscerado, con un feto muerto colocado en su interior. Del análisis del ADN se desprende que el nonato es hijo biológico de la víctima adulta. Poco después aparece un segundo cadáver en las mismas condiciones. Todo ello plantea, además de la cuestión principal de quién es el autor de los delitos, una secundaria: ¿dónde están las madres?
La brigada se pone a trabajar, perseguida por la resaca que ha dejado en ellos la muerte de Chesca y lastrada por el anhelo de Elena de ocuparse de Mihaela, La Nena, que sobrevivió a la masacre de la tercera novela de la saga. Esta niña dificulta la relación entre Elena y Zárate. Los hallazgos realizados durante la investigación y la búsqueda del o los asesinos, así como de una misteriosa organización criminal, preparan el terreno para la quinta entrega. No faltan los tópicos, especialmente en relación con la religión y con la santería, pero son secundarios en la narración.
Mi opinión sobre estas novelas se recoge en las reseñas anteriores de las obras de Carmen Mola. La «ultraviolencia sadista» puede resultar desagradable, pero forma parte del sello literario. Los demás aspectos, como la ambientación, el ritmo de la narración, los personajes, que siguen perfilándose a medida que se avanza en la serie, y una trama prácticamente sin flecos son impecables.

La opinión de los demás:

«¿A qué suena Las madres? Un poco a Stephen King, un poco a Don Winslow y un poco a David Simon». Luis Alemany, El Mundo

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Una nueva vida, Lucia Berlin


Me encantan las colecciones de relatos breves y disfruté con el Manual para mujeres de la limpieza de esta escritora, nacida en Alasca en 1936. Este libro, editado por su hijo Jeff, recoge relatos anónimos, artículos y diarios escritos por esta original autora, que, como suele decirse a veces, no tuvo suerte en la vida. Tanto su salud como sus relaciones sentimentales fueron atormentadas y difíciles. Durante varios años estuvo atendiendo a su hermana Molly, enferma de cáncer, en Ciudad de México. En su vida profesional y su vocación de escritora destacan su maestro, Ramón J. Sender, y sus cursos de escritura creativa en Colorado. Tiene una habilidad especial para convertir en prosa literaria episodios de su propia biografía. Su estilo es ágil, pero puede ser también asombrosamente poético.
En Una nueva vida destacaría los cuentos «Manzanas», «Centralita» o «Del gozo al pozo», así como la «Vida de Elsa». Pero tampoco tienen despercicio «Una nueva vida» o el artículo «Diseñar la literatura: El autor como tipógrafo». Es posible leer el libro casi de un tirón, como he hecho yo, o ir desgajando y disfrutando de cada uno de los capítulos. Lucia Berlin es lo que puede describirse sin duda una mente creativa, capaz de exprimir literariamente cualquier episodio de su vida.
Muy recomendable.

La opinión de los demás:

«Hacía tiempo que no leía nada tan impactante: su aterradora belleza deja sin aliento». Rosa Montero
«Descubrir a Lucia Berlin fue como dar con un alma gemela». Pedro Almodóvar, Babelia
«Comparada con nombres como los de sus compatriotas Ernest Hemingway, Raymond Carver y Charles Bukowski sin olvidar la ineludible referencia del gran maestro del cuento, Anton Chéjov […], Berlin trasmuta la ruina en belleza». Ángela Pérez, El Imparcial
«Leer estos textos inéditos es asistir a la transustanciación de la vida en ficción»: del prólogo de Sara Mesa

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El poder y la gloria, Graham Green


La revista Times incluye este libro entre las 100 mejores obras escritas en inglés. Cabe encuadrarlo en la media docena de novelas «católicas» escritas por el famoso escritor británico, que escribió El poder y la gloria a raíz de su estancia en Méjico en la década de los 1930, donde fue testigo de la persecución de la Iglesia Católica por un gobierno anticlerical y la llamada guerra de los cristeros.
Graham Green, convertido al catolicismo a raíz de su boda, fue hasta el fin de su vida una figura controvertida, sometido a vaivenes importantes que incluyen el alcoholismo, la separación de su mujer, con la que permaneció no obstante casado hasta su muerte y su actividad literaria, asombrosamente versátil.
El poder y la gloria recibe su nombre de la doxología que completa el Padre Nuestro en la liturgia, pero encuentra en esta novela un significado muy distinto. El protagonista, un sacerdote que ha permanecido en un estado mexicano ficticio durante la persecución de la Iglesia, administrando los sacramentos a los campesinos y los indios a pesar de poner en peligro su vida. José, así el nombre del sacerdote, es un hombre débil, alcohólico (llamado despectivamente «cura whisky»), con una hija ilegítima, fruto de una borrachera, que a pesar de todo tiene una profunda conciencia de su condición de sacerdote y del poder que le otorgan los sacramentos, especialmente la consagración de la eucaristía. No se considera a sí mismo un héroe, ni un mártir, sino un hombre débil, que no ha conseguido escapar de la amenaza de muerte por su propia indolencia e indecisión. Al mismo tiempo, considera un deber seguir administrando los sacramentos a los que se lo piden. Su oponente en la novela es un teniente de origen indígena, ateo convencido, que lo persigue llevado por un extraño odio a toda religión. La conversación entre ambos es uno de los puntos más destacados de la novela. También destaca un mestizo, el llamado atravesado, que le delata pero, al mismo tiempo, suplica su bendición. A estos tres se suman otros personajes, como un ex-sacerdote, casado para atenerse a las leyes estatales, un dentista norteamericano y una familia anglicana que lo acoge. El ritmo de la novela no es tan homogéneo como el de otras obras de acción del mismo autor, decayendo en parte en algunos capítulos y dejando ciertos «flecos». No obstante, se lee con gusto hasta el final.
No se trata de una novela apologética, que defienda la religión o a los sacerdotes, sino una obra maestra que plantea preguntas sin dar una respuesta unívoca. Excelente novela. Las adaptaciones al cine o al teatro acentúan distintos aspectos de la trama, pero no alcanzan la profundidad del libro.

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