El exclaustrado, Álvaro Pombo


Álvaro Pombo es, sin duda, uno de los grandes nombres de la literatura contemporánea en nuestro país. Algunas de sus obras han marcado época. Acaba de recibir el Premio Cervantes, en el que el jurado justifica su elección con la frase «por su extraordinaria personalidad creadora, su lírica singular y su original narración. A su notabilísimo nivel como poeta y ensayista, se une el ser uno de los grandes novelistas de nuestra lengua que indaga en la condición humana desde las perspectivas afectivas de unos sentimientos profundos y contradictorios».
Ahí se dice mucho, y con toda razón, me parece a mí. Entre otros temas, Pombo ha explorado siempre la dimensión religiosa del hombre. También ha incluido en sus obras una visión particular de la homosexualidad y su aceptación.
El exclaustrado es una novela muy peculiar, que vive sobre todo de las elucubraciones del protagonista, Juan Cabrera, un ex-benedictino que se ha autorrecluido desde su exclaustración en un piso del barrio de Argüelles, en teoría para leer y escribir. La monotonía en la vida de Cabrera se ve alterada por la visita de su sobrino Jaime, que se interesa por la vida de la «rara avis» que es el exfraile en su familia. De aquí se deriva una implicación en la relación de su sobrino con Petri, una chica que ha huido de la casa de su marido, profesor a su vez de Jaime, y que tiene una antigua cuenta pendiente con Cabrera, con quien coincidió en el noviciado del norte en donde el ahora exclaustrado ejercía de maestro de novicios.
La trama en sí tiene cierto interés, pero mucho más las ideas de Juan Cabrera, que sigue siendo creyente pero está muy influido de los escritos de juventud de Jean Paul Sartre. En qué medida estas reflexiones recogen el discurso propio del autor, es difícil de averiguar.
La novela alterna la densidad de los pensamientos del exmonje con una ligera trama, que se vuelve dramática en las últimas páginas.
Lo que opinan los demás:
«Es un talento de los más extravagantes, audaces y lúcidos de la actual narrativa» (J. A. Masoliver Ródenas, La Vanguardia).
«Un escritor hecho y derecho y –lo que es más raro todavía– diferente de cualquiera, absolutamente original» (Carmen Martín Gaite).

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Oro sucio, Lee Child y Karin Slaughter


Los dos coautores de este libro, Lee Child y Karin Slaughter, han aparecido ya por este blog, y son dos de los mejores escritores de novelas de acción de la actualidad. Los dos personajes estrella que se encuentran, y se enfrentan, en este libro de solo 80 páginas, son Jack Reacher, el justiciero vagabundo que recorre la geografía de Estados Unidos y resuelve problemas a base de mamporros y un poco de inteligencia, y Will Trent, policía de Georgia, EE.UU., que suele recibir misiones complejas y las afronta con métodos generalmente bastante expeditivos.
En este caso, los dos gallitos se dan cita en Fort Knox, la reserva de oro de los Estados Unidos, en el estado de Kentucky. Ambos han recibido una misión muy concreta, y peligrosa: Reacher debe recoger información acerca de actividades sospechosas de la dirección del fuerte, y Trent sigue la pista de Reacher como posible, o presunto autor del asesinato en un policía unos veinte años atrás en Margrave, Georgia.
La idea de este libro era combinar ambos personajes, sin meterse en grandes líos. Y lo han conseguido. Según el planteamiento, las probabilidades de que ambos salgan con vida de su azaroso encuentro en un lugar tan emblemático son relativamente bajas. El resto está escrito en la novelita.

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Todo muere, Juan Gómez-Jurado


Este libro, tercero de una mini-serie dentro de una mitología nada épica llamada «Mundo Reina Roja» por al autor, completa el ciclo de novelas en torno a una serie de siniestros personajes, como el Sr. White, la superdotada Antonia Scott, el grupo de empresarios y gente de poder agrupados en El Círculo y, en el otro lado, Aura Reyes y sus amigas Mari Paz y Sere, así como muchos otros personajes.
No voy a destripar aquí la trama, sino limitarme a la impresión que deja en un lector de min hechura. Juan Gómez-Jurado tiene una prosa que podría describirse como «explosiva», con citas desconcertantes y alusiones frecuentes al acervo «cultural» de su generación, algo posterior a la mía, y pone en boca de sus protagonistas un lenguaje descarado, irreverente y en parte divertido, que hace ágil y agradable la lectura de novelas de más de 400 páginas.
Al acabar cada una de ellas me he planteado seguir siguiendo (valga la redundancia) al autor. Por otro lado, los flecos que va dejando en las novelas invitan a volver a divertirse un poco con los tacos de los «lejías» o de Emepé, con situaciones límite, muchas veces trágicas, y con un modo desenfadado y acelerado de narrar que, con frecuencia, choca abiertamente con la relevancia de los hechos narrados. Pero eso es lo que hay, como suele decirse, y con lo que hay que contar si uno se deja llevar por los representantes de la narrativa actual.
No suelo incluir spoilers en mis comentarios. Tampoco ahora. Pero, si alguien ha leído los anuncios o los vídeos oficiales, y se cree que encontrará aquí la clave de las novelas del «Universo» de Antonia Scott, puedo decirle que no es tan fácil. Seguramente porque ese «mundo» es tan caótico como la mente de Antonio Scott y la pluma de Juan Gómez-Jurado.

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Venganza, Yoko Ogawa


He comentado alguna vez que me gustan los relatos cortos, del tipo de Alice Munro, García Márquez o Philip K. Dick, por citar tres autores muy distintos. Por ese motivo comencé a leer este libro de Yoko Ogawa, de la que me han encantado otras obras. Este libro contiene 11 relatos. Todos ellos caracterizan en pocas líneas a un protagonista en una situación singular, y desarrollan una trama a veces tierna, a veces dura o tétrica. Lo singular de este libro con el título Venganza (el título japonés significa literalmente algo así como Cadáver mudo, entierro inapropiado) es que las once historias están interconectadas mediante personas o elementos de la narración, que aparecen en la nueva historia desde una perspectiva diferente. Esto contribuye a que pueda leerse la novela como un todo, y a que cada uno de los relatos adquiera nuevos matices, que lo iluminan o que alteren el significado. Algunos personajes, como la anciana escritora que pasea con su labrador, o el inventor y cuidador de tigres que acaba regentando un museo de la tortura, dejan en el lector una impresión ambigua e inquietante. Otros se limitan a describir una escena emocionalmente al límite, sin caer en el kitsch.
Lo que opinan los demás:
«Al leer Venganza uno queda atrapado en una telaraña hermosa, letal.» Words Without Borders
«No solo es Murakami, sino también la sombra de Borges lo que planea sobre este fascinante libro.» NPR
«Estas historias parecen penetrar hasta el corazón del mundo para descubrir que es un lugar frío y espeluznante.» Hilary Mantel

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El síndrome E, Franck Thilliez


Franck Thilliez es un escritor de unos 50 años, ingeniero, que decidió hace unos años dedicarse exclusivamente a escribir. Ha escrito varias obras con buena aceptación en el mercado, y tiene preferencia por la novela negra.
El síndrome E, empecemos por ahí, capta al lector desde la primera página, y no lo deja hasta llegar al final, en la que le espera una sorpresa que, según el juicio del lector hasta ese momento, puede ser positiva o negativa.
Encontramos en esta novela dos protagonistas, ambos policías. Uno de ellos, conocido por su apellido Shark y su mote Sharko, es un personaje especial. Perdió a su familia en un accidente, y desde entonces está en tratamiento por esquizofrenia, lo que no le impide seguir trabajando. La otra, Lucie Hennebelle, es más joven, madre de dos hijas, y es capaz de meterse a fondo en la investigación que tenga entre manos. La pareja de policías será protagonista de otras novelas más adelante, eso es seguro.
El caso que ocupa a Shark es el hallazgo de cinco cadáveres en una zona de obras. Lo más llamativo, aparte de haberse borrado cualquier señal de identificación, incluyendo manos, dientes etc., es que se les ha cercenado el cráneo y extraído el cerebro. También les faltan los ojos. La investigación, que parece imposible de antemano, lleva a ambos policías a una búsqueda contra el reloj en tres continentes, durante el que aprendemos mucho sobre el funcionamiento del cerebro humano, el cino y la técnica subliminal y los programas ocultos de los servicios secretos en varios países.
No falta alguna incongruencia en el texto, y hay aspectos mejorables, pero la novela vale la pena.

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Los ojos cerrados, Edurne Portela


Comencé a leer a Edurne Portela cuando publicó una documentación llamada El eco de los disparos sobre la reacción en el País Vasco y en el resto de España al terrorismo de ETA y su recepción en las artes. El libro salió a la venta cinco años después de que la organización terrorista anunciara su renuncia a la lucha armada y contiene numerosas referencias a libros, películas, música y otras manifestaciones culturales de las posibles posturas asumidas.
Tanto este libro como Formas de estar lejos y, ahora también, Los ojos cerrados, contienen elementos autobiográficos, que ceden el paso a un tema más profundo. En este caso es la violencia, tanto puntual como de larga duración, de que ha sido testigo y sigue siéndolo un pueblo de nombre y ubicacón irrelevantes, llamado por ese motivo Pueblo Chico, presentado como un entorno cerrado, rodeado por una niebla espesa que, así se dice, se come a los hombres que se aventuran en su interior.
Los personajes principales son Pedro, un anciano soltero que ha sido testigo o protagonista de sucesos y situaciones de los que no se habla, o solo en susurros y sobreentendidos, y Ariadna, una joven traductora que se muda al pueblo con su compañero y que, sin saberlo todavía al llegar, está profundamente ligada a la historia del pueblo y de sus habitantes.
La novela, de corte moderno, nos lleva en saltos temporales a escenas pasadas, a la vida corriente y a la necesidad de convivir con los fantasmas del pasado en una comunidad cerrada, envejecida, que subsiste entre el olvido y el rencor, prefiriendo a veces no saber o hacer como si no supiera. En sus páginas se sugiere que la violencia engendra siempre más violencia, salvo que se aprenda a salir de los círculos viciosos en que nos movemos. Me ha gustado mucho.

Breve cita del libro, asumida del Internet:
Las lindes del pueblo, donde acababa la vida y empezaba la nada, eran invisibles, no obedecían a las leyes de la naturaleza. Algunos pensaban, incautamente, que el río y la montaña marcaban el territorio, pero la realidad era otra muy diferente. La frontera entre estar y no estar, entre vivir y desaparecer no siempre se situaba en el mismo lugar y por eso los habitantes del pueblo tenían que estar siempre atentos. Si uno se equivocaba y traspasaba la linde, no había vuelta atrás; si daba el paso equivocado, simplemente desaparecía.

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Reise nach Laredo (Viaje a Laredo), Arno Geiger


Corre el año 1558. Carlos I de España y V de Alemania, Rey y Emperador, padre del rey «en cuyo reino no se ponía el sol», lleva casi 2 años retirado en un palacio junto al Monasterio de Yuste en la Vera. Casi 60 personas se encargan de cuidar de él y de acompañarle en sus últimos días. Su estado es deplorable. La gota y unas pertinaces fiebres lo tiene atenazado, de modo que no es capaz de moverse libremente. El libro comienza con la cruel descripción de la ceremonia del baño, en la que sus ayudantes se sirven de una grúa para introducirlo desnudo en una cuba en el patio del palacio. Poco queda de su grandeza, al menos en el exterior. Su médico Mathys, su confesor el padre Regla y los demás acompañantes son conscientes de que están viviendo los últimos días del Gran Rey de los Austrias, que unificó en su persona los reinos en la Península Ibérica y el Santo Imperio Romano Germánico, que luchó contra los turcos en el Este y contra los príncipes protestantes en el Centro de Europa. Pero, así reflexiona el rey sin reino, ¿qué y quién ha sido él, coronado rey antes de hacerse persona, y convertido en nada, en un despojo, al dejar de ser rey?
El libro describe a continuación un viaje fantástico, recorriendo en sentido contrario el camino que lo llevó de Laredo a Yuste. Como acompañante elige al paje Gerónimo, en realidad hijo natural del propio rey, y se asocia poco después con una pareja de hermanos, Honza y Angelita, a los que salva de ser linchados por su cualidad de agotes. Tras varias semanas de camino y aventuras llegan a la «ciudad muerta», en donde se hospedan en una venta y en donde Carlos descubre su pasión por las cartas y por la bebida, dejando así de lado su natural reservado y los lazos que lo ligan a su pasado real. El libro se puede leer como una mezcla de las andanzas de Don Quijote y una novela del oeste, con elementos fantásticos como la presencia de un grifo. Las reflexiones de Carlos, que recupera fuerzas a medida que avanza en su camino, su relación y sus conversaciones con los distintos aliados y enemigos y su renuncia a todo lo que ha significado su vida, hasta que no queda más que un Carlos, llenan las páginas de este interesante libro. Si nos ceñimos a los datos históricos, podríamos aducir que Carlos no salió de Yuste, y que falleció allí en septiembre de 1558. Pero, ¿a quién le interesan los hechos a la vista de las reflexiones que nos regala este libro?
Hay una excepcional reseña en alemán en el blog de un periodista suizo: https://www.youtube.com/watch?v=K85DwS0XhEA

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El crimen del conde Neville, Amélie Nothomb


Como de costumbre, Amélie Nothomb nos sorprende con una fábula breve e ingeniosa. El conde Neville acude a la consulta de una vidente para recoger a su hija adolescente Serieuse. Esta había querido pasar la noche en el bosque y fue rescatada por la adivina con síntomas claros de hipotermia. Después de agradecerle su ayuda, el conde se despide y escucha de la vidente la siguiente profecía: el noble asesinará a un invitado durante el garden party que tendrá lugar unos días más tarde en el parque de su residencia.
La novela esboza la precaria situación económica del noble, que está a punto de perder la propiedad del castillo de su familia. El conde considera una obligación seguir las tradiciones familiares, entre las que se encuentra la hospitalidad para los de su misma condición. Después de hablar de la predicción con su mujer y con un amigo, experto en cuestiones nobiliarias, es sorprendido por una petición inquietante de su hija.
Como es habitual en una fábula, los personajes se enfrentan a un dilema, de cuyo desenlace se deriva una enseñanza. Así sucede también en este relato, divertido y perverso al mismo tiempo.
La opinión de los demás:
«De una refinada perversidad. Un hermoso guiño a Oscar Wilde, que reconcilia a esos dos enemigos que son la tragedia y la comedia» (Lire).
«Con unas pocas páginas Amélie Nothomb ya nos ha atrapado. Es la prueba de su inmenso talento» (Lucas Vuilleumier, Le Matin Dimanche).

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Cuando el rojo es negro, Qiu Xiaolong


Existen en el mercado numerosas series de novelas policíacas centradas en un comisario, o agente, o investigador determinado. Cabe citar a Donna Leon, Pierre Lemaitre, Daniel Silva, Lee Child, Fred Vargas, Camilla Läckberg, Henning Mankell, etc. También en nuestro idioma hay algunas series que merecen mención e incluso lectura, como las presentadas por Lorenzo Silva con su pareja de guardias civiles, Dolores Redondo, Carmen Mola, Leo Caldas y muchas otras.
Cada serie tiene sus particularidades y, dentro de las lógicas fluctuaciones, suele conservar un estilo y una familiaridad que invitan a seguirlas. Yo me limito a mantenerme al día con unas pocas, pero me gusta hacer incursiones esporádicas en otras series, sobre todo si son muy diferentes a las que conozco. Este es el caso de Qiu Xiaolong, escritor chino asentado en los Estados Unidos por motivos políticos después de haber participado o liderado (no es fácil evaluar la política china a lo largo de los últimos decenios) una cierta oposición en su país. Su conocimiento de primera mano de la realidad política y social china y de la peculiar ciudad de Shanghái lo convierten en una referencia, si no necesariamente segura, al menos sí serie e interesante. Su personaje principal es el comisario Chen Cao, policía y poeta soltero, que recurre a las tradiciones chinas y confucionistas para resolver sus casos.
En Cuando el rojo es negro, el camarada inspector jefe Chen se ha tomado unas vacaciones para hacer una traducción bien remunerada para una iniciativa urbanística cuando se descubre un asesinato en una casa típica de la ciudad de Shanghái, del tipo denominado shikumen, en la que conviven más de cien personas de distintas familias. La víctima es Yin, una escritora catalogada como disidente por el gobierno de Den Xiaoping. El comisario político Li, que supervisa el trabajo de esta unidad de la policía, tiene gran interés en que se descarten motivos políticos para el crimen. La novela describe con cierto detalle la investigación y la vida en una casa de este tipo, con gran profusión de detalles que resultan poco familiares al lector occidental, pero que son de gran importancia en China, como la comida y las relaciones familiares.
La novela se lee con gusto y agilidad en la traducción al español. No sé si volveré a este autor y esta serie, pero este libro ha valido la pena.

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El buen vasallo, Francisco Narla


He seguido la trayectoria del escritor gallego Francisco Narla desde sus comienzos hasta ahora, incluyendo un libro con el título Caja negra cuya publicación se pospuso por tratar un tema relacionado directamente con la catástrofe del avión de pasajeros estrellado por su piloto en los Alpes.
Los personajes principales de esta novela seudohistórica son el Cid y su hijo Diego. El autor asume los pocos hechos históricos conocidos, los completa con un trabajo documental admirable y compone su novela en distintos capítulos que van saltando en el tiempo y confluyen en la rendición de Valencia ante los almorávides a comienzos del siglo XII. De la figura de Diego Díaz de Vivar conocemos poco, algo de lo que Narla sabe beneficiarse en bien de su narración. Hasta ahí, y en combinación con la ágil narrativa de Narla, la novela se presentaba prometedora.
Por otro lado, el estilo narrativo moderno con el recurso a la doble trama choca con el habla arcaizante de la novela, que incluye términos poco usuales y expresiones árabes, así como un modo de expresarse y dirigirse a otras personas que resulta, al menos, cuestionable. Del mismo modo, las expectativas épicas que despiertan en el lector la figura del Cid y de otros personajes de la época, como el rey Alfonso VI, el Conde Ramón Berenguer de Barcelona y otros más, se ven desvirtuadas o incluso defraudadas por el lenguaje exageradamente soez y las descripciones sexuales con el Cid y el rey Alfonso como protagonistas, que ya encontramos en las novelas más recientes de Narla.
En definitiva, y pese al loable intento del autor de presentar una novela historicista, que no histórica, con gran labor de documentación, justificado con gran abundancia retórica en las últimas 30 páginas, es cuestionable que merezca la pena afrontar las interminables páginas de este libro.

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