Una escritora en la cocina, Laurie Colwin


Laurie Colwin (1944-1992) es un producto muy representativo de la forja de escritores que es The New Yorker. Muchos autores consagrados, al igual que generaciones de periodistas en todos los medios, comenzaron su carrera en esta revista. En este blog se comentan obras de algunos de estos autores. Colwin se consagró con sus contribuciones a revistas de todo tipo, desde cocina hasta política y lifestyle. Escribe con la frescura y la ligereza de una auténtica neoyorkina, y no tiene reparos en oponerse a opiniones afianzadas en un tema tan relevante como es la comida.
El libro es una mezcla de autobiografía, recetario y anecdotario. Si hay un adjetivo que lo caracteriza es, sin duda, la alegría de vivir, reflejada en la cocina y la comida.
Puede afirmarse, y este libro lo confirma, que el modo en que uno habla de aquello que le gusta dice mucho más de una personalidad que las ideas más o menos originales que plasma en papel.
Este libro contiene pocas ideas filosóficas, pero muchísimas ideas para hacerlas realidad en la cocina, sobre todo si se tiene en cuenta que Colwin es una amante de la cocina sencilla y buena: con ingredientes asequibles, sin procesos sofisticados y sin tener que dedicar horas, por ejemplo, a un solo plato.
La traducción de esta versión, excelente, contribuye asimismo a que el lector disfrute, y se pase el tiempo de lectura dudando en seguir con el libro o ponerse manos a la obra y preparar el pollo frito a la Colwin o la crema de chirivías. Muy recomendable.

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Libre. El desafío de crecer en el fin de la historia, Lea Ypi


Albania, país con una larga conciencia e historia, a pesar de haber existido casi siempre bajo el poder de diversas potencias, tanto europeas como asiáticas, es prácticamente una entidad desconocida fuera de sus fronteras. Esto se debe, entre otros, al hermetismo en que se encerró tras romper sus alianzas con Rusia y China a lo largo del siglo XX. Último reducto de la dictadura comunista, instaurada por Enver Hoxha, conocido en el país bajo el nombre de «tío Enver», experimentó dos transiciones profundas y dolorosas en 1990, con las primeras elecciones, y en 1997, con una sangrienta guerra civil.
La autora relata precisamente ese tiempo, antes y después de la caída del comunismo. De ferviente partidaria del socialismo, a pesar de la escasez y la falta de libertad que experimenta ya desde muy joven, a espectadora de la mutación política y social de su país.
En la narración aparecen sus padres y su abuela paterna, parientes y vecinos y, cada vez con más peso, las observaciones y reflexiones de la joven adolescente, que más tarde se convertiría en profesora de filosofía en Inglaterra.
La autora no deja claro hasta qué punto el libro es estrictamente autobiográfico o contiene elementos de ficción. En cualquier caso, resulta interesante como testimonio, como introducción en un país que puede tomarse como ejemplo para otras historias similares y como reflexión sobre el fracaso de las ideologías. El nombre del libro, Libre, no se deriva necesariamente de la narración, aunque impregna todas las aspiraciones de sus protagonistas.
Recomendable.

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Todo vuelve, Juan Gómez Jurado


Como ya comenté en este blog al hablar de «Todo arde» del mismo autor, los flecos que va dejando en la escritura y en la trama son puntos de enganche para secuelas y precuelas. El autor se precia de haber creado el universo Reina roja, al que pertenecen muchas otras novelas. La relación es puntual y no siempre coherente. En cualquier caso, las novelas pueden leerse de forma independiente.
Sin duda, la mejor de todas ellas es El paciente, de hace ya una década. Las demás van acumulando tramas inverosímiles con malos malísimos, un equipo de héroes y heroínas que no tiene tiempo para desarrollar una personalidad adecuada, pues pronto empiezan las luchas, las torturas, los tiroteos, las inteligentes deducciones y mucho más. Aunque se leen con agilidad, la calidad literaria va decayendo de una novela a la siguiente. En esta, en concreto, llaman la atención las repeticiones de expresiones e hilos narrativos que, si se lee el libro con interés, terminan cansando. A esto se suman inexactitudes geográficas e históricas (impresionistas alemanes) y, en algunas de las entregas, como esta, una descripción demasiado larga de un encuentro sexual.
La protagonista es Aura, la misma que en Todo arde. Se encuentra en prisión, en donde va a ser asesinada por una cuadrilla de reclusas por orden y con ayuda de la dirección de la prisión, la policía y gente diversa. Fuera del talego están sus dos hijas, al cuidado de Mari Paz, la legionaria gallega, y Sere, la informática pirada. A las pocas páginas empieza a destacar una familia que huyó de Alemania en los treinta y se afincó en Cataluna, logrando crear un emporio financiero e industrial.
Como ya dije arriba, bien para pasar el rato, aunque las 400 páginas alargan mucho este rato.

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El embarazo de mi hermana, Yoko Ogawa


Yoko Ogawa, nacida en 1962, es una autora de culto y al mismo tiempo una enfant terrible de las letras niponas. Todos sus libros han sido un éxito de público y crítica, a pesar de que no siempre responden a las expectativas de un lector convencional. En este blog he comentado otros libros suyos.
En El embarazo de mi hermana, la narradora comenta sus impresiones del embarazo de su hermana mayor. Desde la primera página se aprecia una curiosa visión de la situación y de sus circunstancias. La hermana mayor reacciona a las distintas etapas del embarazo con una postura casi infantil, mientras que su hermana no logra hacerse una idea de o que significa la llegada al mundo de un nuevo ser. En sus reflexiones, la narradora recuerda los juegos de las dos hermanas en el jardín de una clínica de maternidad cercana. A medida que avanza la gestación, con sus náuseas, el apetito, los antojos, la curiosidad del lector se va conviertiendo en perplejidad y preocupación.
Vale la pena, después de leer el libro, buscar interpretaciones en la red. El libro es una fábula y una pintura de la mujer japonesa en sus roles actuales, entre la tradición y la realidad.
Curioso libro, corto, como complemento a las demás obras

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Nadie en esta tierra, Víctor del Árbol


Sigo a Víctor del Árbol desde la aparición de sus primeras novelas. Su estilo sigue evolucionando a mejor, sin perder una especial autenticidad, que se deriva sin duda de la propia experiencia del antiguo policía. Sus obras, con frecuencia tramas policíacas escenificadas en la actualidad y el pasado reciente, contienen la dosis correcta de suspense para conservar la atención del lector sin necesidad de jugar con él. Los personajes son, hasta cierto punto, creíbles, e incluyen un elenco de la población a todos los niveles.
En esta novela, el inspector de policía Julián Leal, gallego afincado en Cataluña, es imputado por impartir una paliza a un sospechoso de explotación infantil. En pocas semanas se acumulan los acontecimientos que agravan su situación, como la muerte de una cantinera en un pueblo de Galicia poco después de que Julián visitara la localidad, o su relación con una joven drogadicta que se encuentra en una clínica de desintoxicación.
Julián se niega a explicar los motivos de su actuación y, en consecuencia, el libro los va desvelando muy poco a poco. La narración, con continuos flashbacks, nos introduce en una historia de pueblos gallegos, de contrabandistas, de amigos de la juventud, de sicarios y bandas, de abuso de menores, de niños desaparecidos, de la impunidad que otorga el poder, y de la ambición sin límites de algunas personas.
Aunque las casualidades parecen a veces exageradas y, en este caso, se exponen como tales, la novela está muy bien escrita y se lee con gusto, pese a la dureza extrema del tema.
Recomendable.

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Lecciones, Ian McEwan


Ian McEwan es uno de los mejores escritores británicos de una generación extraordinaria, que incluye a Penelope Fitzgerald, Julian Barnes, Kazuo Ishiguro y otros. El siglo XX, la situación política mundial y los destinos individuales de sus personajes marcan obras literarias sólidas, a veces provocativas, con frecuencia sorprendentes y que, en general, no dejan a ningún lector indiferente.
Los temas varían continuamente. Desde la decisión de conciencia, como en La ley del menor, hasta las secuelas que deja una mentira en una adolescente, como en Expiación.
Lecciones es una novela muy ambiciosa, que abarca la segunda mitad del siglo XX y, en su entorno, los acontecimientos históricos en Europa durante la Segunda Guerra Mundial y el inicio del Siglo XXI, hasta la pandemia.
Roland Baines, nacido en la década de 1950, ingresa en un internado en Inglaterra, cuando sus padres se «deshacen» de él, y vive una experiencia traumática con su profesora de piano. Más adelante, casado y con un hijo de 4 meses, es abandonado por su mujer Alissa, de origen alemán, sin motivo aparente.
A lo largo de toda la novela, Roland se plantea preguntas acerca de su vida, de las circunstancias en que se ha desarrollado y de las consecuencias de sus decisiones, todo ello enmarcado por acontecimientos tan relevantes como Tchernobyl, la caída del muro, el cambio climático, la pandemia, el brexit etc.
Aunque pueda parecer un poco larga (de hecho lo es), se lee con gusto y no resulta cansina. Esto se debe a la pluma de McEwan y a las referencias a los hitos históricos. No nos puede sorprender que el protagonista Roland no encuentre siempre una respuesta a sus preguntas, al igual que el autor y que la mayoría de nosotros. Recomendable.

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El problema final, Arturo Pérez-Reverte


La novela negra en todas sus variaciones, incluyendo los relatos sobre espías, está en auge. Casi cada día sale una nueva serie, con un detective singular que soluciona casos de todo tipo, y añade a la trama su propia personalidad o la de su equipo.
Pérez-Reverte ha escrito una novela excelente como homenaje a algunos de los creadores de este género, y más especialmente a Conan Doyle, el creador de Sherlock Holmes y su ayudante Watson. Ambienta el relato en 1960, en una pequeña isla junto a Corfú. Allí, en un pequeño hotel, se encuentra una docena de personas entre huéspedes y empleados. Una tormenta impide que el protagonista y narrador prosiga su viaje. Se trata de Hopalong Basil, un conocido actor, que llevó a la pantalla a numerosas obras de Sherlock Holmes y que, en la consciencia de muchos aficionados, encarna como nadie al famoso detective. Por tanto, no resulta sorprendente que todos los habitantes de la isla recurran a él cuando se descubre un cadáver en una pequeña caseta de la playa: una de las huéspedes parece haberse quitado la vida.
A partir de ahí, aún sin querer, comienza con las pesquisas y las observaciones, ayudado de un español, escritor de novelas policíacas «de kiosko», y conocedor de la obra de Doyle. A lo largo de la obra, el narrador va analizando la esencia de este género literario, acompañando sus ideas de citas tomadas de los libros, tanto de Doyle, como de otros autores, como Agatha Christie.
La obra está perfectamente orquestada, incluyendo el final-epílogo, en el que «Holmes» Basil expone ante la persona a la que considera homocida cómo llegó a sus conclusiones.
Excelente novela, imprescindible para los amantes del género policíaco.

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La ley de la inocencia, Michael Connelly


Nueva novela protagonizada por Michael Haller, el «abogado del Lincoln». Al igual que las demás obras de este autor, nacido en 1956, la narración es impecable, con la dosis precisa de jurisprudencia y de ambientación, y un nivel elevado de intriga desde la primera hasta la última página.
Michael Haller es detenido una noche, mientras regresaba a su casa después de una celebración con colegas. El policía que lo detiene alude a la falta de matrícula trasera, e insiste en abrir el maletero. Dentro descubre el cadáver de Sam Scales, antiguo cliente de Haller. Las consecuencias no se hacen esperar: Haller es detenido e ingresa en prisión bajo sospecha de asesinato.
El resto es un compendio de jurisprudencia penal, incluyendo la actuación de la jueza, el ministerio fiscal y la defensa, la búsqueda de pruebas, la elección del jurado, la preparación de los testigos, etc. El elemento clave es el hecho conocido de que no basta con ser inocente: durante un juicio penal se trata de demostrar que el acusado es «no culpable», o de que existen dudas razonables de que lo sea.
En la investigación y, más adelante, en el juicio, intervienen Harry Bosch, hermanastro de Haller y protagonista de una serie propia de novelas del mismo autor, y Maggie McPherson, fiscal y ex-mujer de Haller, que asume el papel de co-defensora.
Una buena novela, como otras del autor, sin sorpresas desagradables en la narración.

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Monasterio, Eduardo Halfón


Eduardo Halfón es un escritor y académico guatemalteco. De origen judío, incluye con frecuencia en sus relatos recuerdos de su abuelo, sobreviviente de Ausschwitz, o de sus visitas a Israel y sus relaciones con los judíos ortodoxos y ultra-ortodoxos.
La novela Monasterio relata una estancia del autor en Israel, a donde acude con ocasión del matrimonio de su hermana con un judío ortodoxo. Durante los primeros días experimenta un rechazo acusado frente a determinadas manifestaciones de la ortodoxia judía, con la que él no se puede identificar.
Halfón desvela en sus obras la difícil búsqueda de identidad, en especial de su generación de judíos, que dejaron hace tiempo atrás una identidad histórica, pero que no quieren renunciar plenamente a esa parte tan importante de su vida.

Otras opiniones:

«No tanto una novela como una formidable reflexión sobre la identidad.» Le Monde

«El héroe de la obra de Halfon se deleita en el globalismo risible de hoy, pero reconoce que lo que adoptamos de otras partes nos hace quienes somos.» The New York Times

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Ojos que no ven, José Antonio González Sainz


El autor de este relato, soriano afincado últimamente en Trieste, tiene un estilo poético, alternando entre las descripciones detalladas y las omisiones queridas, que el lector completa y se vincula así con la narración. La trama es muy española y muy de los últimos 80 años. Felipe Díaz, tercero de una generación con el mismo nombre, campesinos de algún lugar castellano, se ve obligado a dejar su pequeña industria y a emigrar al país vasco. Una vez allí, ve cómo su mujer y su hijo mayor se radicalizan en contacto con grupos que los llevan, a una a la militancia política, a otro a la lucha armada, y a ambos a un desprecio irracional de lo que ven en Felipe: el opresor, el cipayo, el enemigo a quien hay que destruir. Felipe tarda en darse cuenta realmente de ese desarrollo, y entonces ya es demasiado tarde. Después de varios incidentes tiene que irse, y vuelve al terreno de sus padres, en donde conoce cada árbol y cada ave.
El tono trágico de la novela se ve acentuado por los lances narrativos, que van preparando un final con un cierto suspense.
Una nueva piedra de mosaico de la realidad que ha vivido España, y en parte sigue viviendo, y que el protagonista resume en no querer llamar a las cosas por su nombre. Buena, triste novela

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