No me acuerdo de nada, Nora Ephron


Nora Ephron es una síntesis de la intelectual neoyorkina. Después de sus comienzos como escritora en publicaciones de esa ciudad, haciendo todo tipo de trabajos, desarrolló una trayectoria profesional como guionista, escritora y periodista antes de morir a los 71 años. Este libro es una colección de reflexiones sobre temas muy diversos y mucho más profundos de lo que parecen a primera vista. Nos habla de relaciones familiares, de divorcios, de envejecer. Disecciona con la mirada crítica de una periodista de corte antiguo el mundo cultural de la costa este, comparte con el lector confesiones profundas, como su postura frente a la religión, sus decepciones en sus tres matrimonios y divorcios y el narcisismo.
Una lectura superficial con suficiente carga de autocrítica para resultar agradable en vez de pedante.

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Una mujer, Annie Ernaux


Completo mi incursión en la literatura de la ganadora del Premio Nobel de este año con esta obra, galardonada en Francia y dedicada a la madre de la escritora. Ernaux apuesta por la autoficción declarada y, en consecuencia, sus temas son recurrentes y se repiten. Esto lo compensa la autenticidad del relato, en el que se combinan siempre la descripción de los hechos con reflexiones acerca de las trampas y las oportunidades que nos brinda la memoria y con las diferencias en la percepción de nuestro entorno y las personas que lo componen a lo largo de los años.
Una mujer es una narración breve, muy intensa y ágil. Comienza con la frase que escribió nada más volver del entierro, constatando que su madre acababa de morir, y recogiendo algunas de las impresiones que nos suelen asaltar cuando perdemos a una persona querida. Sobre todo la rotunda realidad de que el mundo sigue su curso, y que la persona fallecida y todo lo relacionado con ella han pasado, por así decirlo, a otro mundo.
Una vez que se ha aceptado el estilo de la novela, en esa especie de consenso que se acuerda siempre con el autor del libro que estamos leyendo, no queda más remedio de reconocer que está bien escrita, que mantiene el ritmo y que, sin necesidad de más trama que la vida misma, capta al lector y lo acompaña hasta la última página.

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Obedeceré a Dios, Jon Krakauer


Jon Krakauer es un periodista norteamericano, conocido por tres libros llevados al cine: Hacia rutas salvajes sobre un joven aventurero, Mal de altura sobre el ascenso al Everest y Obedeceré a Dios, acerca de un brutal asesinato, cometido en 1984 por Dan y Ron Lafferty, dos fundamentalistas mormones, en el que fallecieron la cuñada de ambos, Brenda, y la hija de esta, aún un bebé.
Krakauer no se limita a relatar los hechos conocidos y los correspondientes juicios, sino que aprovecha su obra para presentar una exposición muy negativa acerca de los mormones en general, de las ramas fundamentalistas de esta religión en particular y de la religión o las religiones como fenómeno que él no parece comprender.
Dentro del libro se incluyen objeciones presentadas por un presbítero de la iglesia mormona al libro de Krakauer, la respuesta del autor a estas objeciones y otras consideraciones.
Los hechos no dejan lugar a dudas: los dos hermanos degollaron a sus víctimas siguiendo un «mandato de Dios», tal como lo habían comunicado a otras personas antes de cometer el crimen.
Las opiniones sobre el libro son controvertidas. Como cualquier periodista, Krakauer combina hechos, estudios documentales y citas de distinto tipo con opiniones muy personales.
Desde mi punto de vista, aunque el libro me parece interesante y las opiniones del autor legítimas y no exclusivas, me llama la atención una tendencia reduccionista, debida en parte a basar un juicio sobre la historia de una religión en hechos negativos cometidos «en su entorno». Uno de los temas centrales del libro es la poligamia practicada por algunos mormones, especialmente entre sus dirigentes, que Krakauer presenta como un tema central y casi exclusivo de la doctrina mormona.
En definitiva, interesante, pero no conclusivo.

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La llama de focea, Lorenzo Silva


Lorenzo Silva acude puntual a su cita con los lectores de la saga de guardias civiles Bevilacqua y Chamorro. El caso que los ocupa esta vez es el asesinato de una joven en el Camino de Santiago, cerca de Sarria en la provincia de Lugo. La chica es hija de un empresaria catalán, implicado en la causa independentista y, como el lector descubre pronto, también en otras causas menos opinables. A partir de una falta casi absoluta de indicios se van desarrollando distintos escenarios, que llevan a Bevilacqua a Barcelona, su antiguo destino como investigador y sede de acontecimientos decisivos en la vida del subteniente.
Como de costumbre, Silva jalona los esfuerzos investigadores y policiales del suboficial del cuerpo, sus subordinados y sus superiores, con elucubraciones acerca de su entorno que, en este caso concreto, es el proceso que mantuvo en vilo a Cataluña y a toda España, sus antecedentes en torno a las Olimpiadas y el movimiento Terra Lliure, y su terminación, más aparente que real, con los juicios y la condena de políticos a serias penas de cárcel.
Cabe suponer, sobre todo si se han leído la mayoría de las 13 novelas de la saga, que las opiniones del guardia son las del autor de los libros.
En esta novela se aprecia el oficio de Silva para poner en escena una trama atractiva, en escenarios tan espectaculares como el Camino y la ciudad de Barcelona, y mantener una cierta intriga, nunca exagerada, hasta las últimas páginas.
Ha sido de nuevo un placer leer esta novela.

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Los armarios vacíos, Annie Ernaux


Annie Ernaux, galardonada con el Premio Nobel 2022 hace una semana, es una escritora incómoda. Desde su primera novela publicada, precisamente esta que comento ahora, Ernaux eligió un estilo intimista, crudo y autobiográfico, sin ahorrar nada al lector. Al igual que otros escritores y escritoras, considera la autoficción como el único estilo de escritura justificable. El lenguaje áspero y las situaciones límite se suman a una cierta autoflagelación – en este caso, entre el amor-odio por sus padres y el sentimiento de culpabilidad que despierta en la protagonista este juicio –, que aparece una y otra vez en la narración en primera persona.
Denise, hija de un matrimonio de extracción social baja en Normandía, ha pasado su niñez en el ambiente sórdido de un bar-tienda, en el que los clientes y parroquianos no dejan a la familia intimidad alguna. Los padres de la niña han logrado, a base de trabajo, una cierta independencia económica, que les ha permitido enviar a su hija a un colegio privado y, más tarde, a la universidad. La narración alterna entre sus recuerdos y alusiones a su situación actual, en la que ha acudido a una clínica clandestina para practicar un aborto. Desde luego, no es una novela edificante, salvo la coherencia con la que la protagonista evalúa su situación.

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Unas vacaciones en invierno, Bernard MacLaverty


Un matrimonio de jubilados irlandeses que residen en Glasgow —ella ha sido profesora, él arquitecto— deciden pasar un fin de semana en Amsterdam. Tras la aparente placidez de una vida armoniosa con costumbres entrañables, como darse un beso cuando se desplazan solos en un ascensor, se ocultan problemas e inseguridades, que amenazan con salir a la luz en cualquier momento. La más llamativa es la adicción no confesada al alcohol de Gerry, que va agudizándose con el tiempo. Las otras, de Stella, tardan más en salir, pues ella es poco propensa a comunicarlas.
Agradable novela, escrita cuidando los detalles de la narración, que le dan un toque de gran realismo. Sin dramatizar la situación, el autor va recogiendo conversaciones llenas de sobreentendidos, fruto de una convivencia en parte afable, en parte resignada, que ambos perciben de forma muy diferente.
Muy buena novela.

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Santuario, Edith Wharton


La autora de esta breve novela es una de las escritoras de mayor influencia en la primera mitad del Siglo XX. Santuario es una de sus primeras novelas. Narra dos relatos, separados varias décadas entre sí, que tienen como protagonista común a Kate Peyton (de soltera Orme). En la primera parte, Kate se tiene que enfrentar a un oscuro secreto de su prometido, que la familia acepta con una fatal naturalidad. En la segunda parte, Kate vela por su hijo Dick, temiendo que pueda caer en las mismas trampas que su padre.
El estilo de la novela refleja la época en que fue escrita, se enmarca no sin cierta ironía y crítica social en la vida de la sociedad neoyorkina e incluye momentos de gran tensión narrativa. El dilema moral se describe entre líneas pero con inexorable claridad. En ciertos momentos, el flujo argumental recuerda a algunas de las novelas breves de Stefan Zweig. Me parece una lectura muy interesante.

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Basada en hechos reales, Delphine de Vigan


Espectacular novela, sin duda mucho mejor que la película rodada muy poco después de que Delphine de Vigan escribiera este inquitante relato, con el que ganó algunos de los premios más prestigiosos de la literatura francesa. Con su peculiar estilo, sobrio en las descripciones y rico en emociones, juega con el concepto de ficción y relato real, con la carga autobiográfica que contiene cualquier novela y con la confusión entre realidad y ficción que puede enturbiar una vida.
La protagonista de la novela, escrita en primera persona, es Delphine, una escritora que ha alcanzado un gran éxito con una de sus novelas, de corte autobiográfico. Tras ese éxito entra en una especie de crisis de creación. Mientras especula con la escritura de una novela de pura ficción, entra en su vida una mujer de su edad, llamada en la novela sencillamente L., que se convierte en poco tiempo en una amiga íntima e inseparable. Sin darse cuenta, Delphine comienza a confiar en L. y a depender de ella.
Las reflexiones de una y otra, las citas de obras conocidas y una tensión narrativa que recuerda a veces a Stephan King incitan al lector a reflexionar sobre la pura ficción, sobre la descripción de la realidad, que supera en muchos casos a cualquier trama ideada, sobre la relación entre el escritor y sus lectores y sobre la fina línea que separa la sensibilidad de posturas patológicas.
No es fácil captar con un mínimo de coherencia en una breve película la riqueza de planos que brinda esta novela.

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Los muchachos de zinc, Svetlana Alexiévich


Esta novela de la ganadora del premio Nobel de literatura en 2015, la bielorrusa Svetlana Alexiévich, ha adquirido de nuevo actualidad con la invasión rusa en el este de Ucrania. Haciendo uso de un recurso literario muy habitual, Alexiévich recoge testimonios de combatientes, médicos y enfermeras, empleados del ejército, comerciantes y familiares de todos ellos, relacionados con una guerra que no se reconoció como tal por parte rusa.
Alexiévich sabe ordenar y seleccionar los textos de modo que se cree una impresión determinada. Los soldados que acudieron a Afganistán, engañados por sus superiores, se encontraron inmersos en una situación bélica para la que no estaban preparados, luchando con toda una nación, que combatía en régimen de guerrillas. Como suele suceder en estas contiendas, hubo de todo: héroes, cobardes, sadistas, personas que se enriquecieron, otras que enloquecieron, otras que cayeron en depresión al volver a su país y convertirse en objeto de crítica de toda una sociedad que no los consideraba héroes de la patria, como sucedió en otras guerras.
El nombre muchachos de zinc proviene de los ataúdes utilizados para repatriar a los caídos en la guerra. En el libro se recogen testimonios, artículos y actas de diversas personas en relación con la querella iniciada por un conductor militar y la madre de un soldado fallecido en combate. Como es natural, esta querella contribuyó indirectamente al éxito de la novela.
El mensaje de Svetlana Alexiévich es claro: la guerra no tiene nada que ver con las figuras heroicas que ensalza la tradición militar en muchos lugares. Y los daños que causa la guerra no se limitan a los destrozos y a los heridos y muertos.
Una lectura interesante, pero muy dura.

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Astillas en la piel, César Pérez Gellida


Nueva novela del género negro de este autor castellano, que destaca tanto por su estilo peculiar y su enorme producción como por su comunidad de seguidores, que él sabe cuidar y que aprecian el sello «gellidista». He leído la mayoría de sus obras y tengo que reconocer que me han gustado lo suficiente como para hacerme con cada nueva aparición. Si me preguntan qué encuentro atractivo en las novelas, destacaría en primer lugar la trama inteligente, cuyos elementos Gellida resume con frecuencia al final de la novela, o incluso dentro de ella, en palabras de alguno de los protagonistas. A esto se suma el lenguaje, moderno, directo y cultivado, con una precisa selección de términos y dichos, y unos personajes creíbles, aunque no siempre atractivos.
En esta novela, cuyo desenlace me cuidaré mucho de revelar, encontramos a dos antiguos amigos, que compartieron un internado cerca de Madrid y más tarde algunos años en la universidad. Uno de ellos se ha convertido en un apreciado autor de novela negra, el otro en enigmista, es decir, creador de crucigramas y pasatiempos similares. El negocio del primero va viento en popa, el del segundo está en decadencia debido a la disminución de las ventas de prensa impresa. Ambos se encuentran en un pequeño pueblo de la provincia de Valladolid, donde el crucigramista piensa haber encontrado a un enemigo común, un antiguo profesor del internado, que abusó de él durante todo un año.
La trama transcurre muy lentamente, se centra realmente en una sola noche, y se completa con recuerdos de ambos protagonistas y, casi como decorado, con los discretos avances de los dos encargados de la investigación, un teniente de la guardia civil y una comisaria de Valladolid, que conocemos ya de otras novelas de Gellida. El personaje del abusador contiene elementos distintivos, que lo distinguen de los estereotipos.
Novela muy en la línea de este autor, entretenida y en parte sorprendente.

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