El palacio de la traición, Jason Matthews


Esta novela es una secuela de la novela de espías Gorrión Rojo, protagonizada por la agente encubierta Dominika Egorova y el director de agentes Nate Nash. Después de pasar por la escuela de «gorriones rojos» y de sus primeras misiones como agente, Egorova realiza su misión con máximo riesgo, en especial desde que una fuente americana informa desde el interior de la CIA de determinadas operaciones. Esta fuente, autodenominada Triton, podría llegar a conocer el nombre de Egorova y de otros espías. A esto se suman las intrigas del jefe de la línea de contrainteligencia o KR, y el interés creciente del presidente Putin en una joven que consigue éxitos espectaculares en muy poco tiempo.
Al igual que la primera novela de esta miniserie —lamentablemente, el autor ha fallecido hace poco tiempo—, la novela es muy detallada y en cierto modo creíble, con personajes factibles y muy buena ambientación en ciudades como Moscú, Washington y París.
A diferencia de la primera entrega, esta novela renuncia a descripciones explícitas, pero no así a la violencia. Pienso que es cuestión de tiempo que salga a la pantalla de cine, como ya sucedió con Red Sparrow.
La opinión de los demás:
La emocionante secuela del bestseller ganador del Premio Edgar de Jason Matthews, Gorrión Rojo «brilla con fuerza. Los villanos están ricamente dibujados. Las escenas de acción son mucho más que escalofriantes». NEW YORK TIMES
«Desde los viejos tiempos de la Guerra Fría no había llegado un thriller de espías clásico como Gorrión Rojo. Jason Matthews no fabula; ha vivido esta vida y esta historia, y lo demuestra en cada página. Espionaje de alto nivel, peligro palpitante, sexo, agentes dobles y traiciones. ¿Qué más puede desear cualquier lector?». NELSON DEMILLE

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El fin de la muerte, Liu Cixin


Es difícil reseñar las más de ochocientas páginas de ciencia ficción y acción que contiene este libro, tercer episodio de la trilogía de Liu Cixin. A diferencia de El problema de los tres cuerpos, en cuyas páginas el lector tiene al principio dificultades para orientarse en las coordenadas espaciales y temporales de la narración, y de El bosque oscuro, que lo guía a través de amenazas cósmicas —literalmente— y soluciones apocalípticas, El fin de la muerte sigue una trama más lineal y, al mismo tiempo, de dimensiones inimaginables.
Tengo que dar la razón a Faustino cuando dice que cualquier descripción de la trama se queda corta y puede dirigir la mente del lector en una dirección equivocada, generando spoilers que llevarían a más de uno a desistir de la lectura. Y eso sería un error. Para los amigos de la ciencia-ficción, cada una de las 820 páginas de este libro es un cúmulo de ideas, giros y sugerencias que van incluso más allá de la amenaza latente de un «ataque de bosque oscuro» y el riesgo de una destrucción mutua como línea de defensa frente a un posible atacante.
Si alguien quiere saber qué le falta a la novela, yo le respondería que algo más de profundidad humana en sus personajes. Pongamos por ejemplo a Yun Tianming, un enfermo terminal que acepta ser reducido a un cerebro y ser enviado al espacio para establecer contacto con la civilización de los trisolarianos y negociar un pacto con ellos. O también Luo Ji, el primer «guardián de la espada», es decir, el responsable de activar la destrucción mutua ante un posible ataque. Y sobre todo Cheng Xin, la principal protagonista del tercer libro. Ingeniera aeronáutica, deberá tomar decisiones estratégicas clave para el futuro de la humanidad, renunciando al esperanzador desarrollo de naves capaces de desplazarse a la velocidad de la luz por las huellas que estas pueden dejar en el espacio, llamando la atención de posibles atacantes.
Hay páginas altamence sugestivas, como las transiciones entre mundos de cuatro y tres dimensiones, o la fatal conversión de objetos en materia bidimensional, lo que conlleva la destrucción de planetas completos en pocos minutos. O el viaje a la velocidad de la luz, tanto deseado como indeseado, durante el que el mundo conocido envejece con mucha mayor rapidez. No menos interesante es la estrategia elegida por Yun Tianming para transmitir información sobre los peligros que amenazan a la humanidad en forma de tres fábulas.
En definitiva: recomendable, aunque hay que tener una buena dosis de valor y resiliencia para conservar la atención y llegar al desenlace. Es mejor no ver la serie de Netflix, que va por otro lado, al menos la primera temporada.

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El sol verde, Kent Anderson


La biografía de Kent Anderson se lee como una novela de aventuras. La guerra de Vietnam, trabajo como policía en Portland y en Oakland, el barrio negro de San Francisco, y más adelante escritor. Sus novelas tienen en parte carácter autobiográfico. El sol verde relata su periodo de pruebas como policía de patrulla en Oakland, un barrio violento, en el que noche tras noche tiene que enfrentarse a asesinos, yonkies, matones y policías corruptos, pero en donde encuentra también personas pacíficas que necesitan su ayuda. Convencido de que «a él no puede matarlo nadie», pues ya se despidió de la vida en el campo de batalla de Vietnam, se esfuerza por ayudar a que se imponga la justicia en las misiones que le encomiendan. Esto no gusta a todos, pero «Hanson», como se denomina el protagonista, hace tiempo que ha dejado de querer agradar a cualquiera.
Novela dura, pero no morbosa, con pocos rasgos de humanidad en un mundo despiadado. El síndroma postraumático, el derrotismo y, al mismo tiempo, un sentido infalible de la justicia, acompañan a Hanson por las calles de Oakland, en donde encuentra pocos amigos, entre ellos el adolescente Weegee y su hermana Lybia, con los que entabla una amistad sincera y, en cierto modo, Felix Maxwell, un narcotraficante convencido de que su estilo de vida no puede acabar bien.
Lo que opinan los demás:
«Puede que sea la única persona en Estados Unidos en ostentar dos becas nacionales de escritura creativa y dos Estrellas de Bronce por su servicio en Vietnam.» (Casa del Libro)

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El niño, Fernando Aramburu


La llamada tragedia de Ortuella está todavía en la memoria de muchas personas. El 23 de octubre de 1980, una explosión de gas propano mató a 50 niños y 3 adultos. Un trágico error del encargado de mantenimiento se llevó por delante las vidas de muchos alumnos del colegio de primaria Marcelino Ugalde y sumió en la tristeza y el desconcierto a este pueblo, situado a pocos kilómetros de Bilbao. El autor, Fernando Aramburu, conserva este suceso en su memoria, y ha decidido plasmarlo en una novela. Los protagonistas son los padres de Nuco, uno de los fallecidos en el siniestro, y el abuelo de éste, Nicasio. La narración va alternando la tercera con la primera persona, especialmente en boca de Mariaje, la madre de Nuco, de origen extremeño, sin que ello dificulte la lectura. También aparece como protagonista, con una licencia especial, la narración misma, que explica en letra cursiva algunos detalles y las decisiones tomadas por el autor durante la escritura.
Dejando aparte los aspectos formales, la novela (o «novelita», como apunta la narración personalizada) describe con una objetividad rayana en la crudeza los procesos psicológicos que tienen lugar en la cabeza y los sentimientos de los afectados por el funesto accidente. A diferencia de Nicasio, un personaje entrañable, que cae en una melancolía casi enfermiza y reacciona de un modo muy peculiar, el padre del niño intenta con todos los medios a su alcance conservar o restablecer la «normalidad» familiar, y Mariaje se revela a su manera contra el destino, asumiendo el mando como hizo desde el comienzo del matrimonio.
Una buena novela, que marca un nuevo hito en el desarrollo de este autor.

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Los ojos de Mona, Thomas Schlesser


Se ha comparado esta novela con El mundo de Sofía de Jostein Gaarder. Así como este último introduce al lector en el mundo y la historia de la filosofía, de forma asequible y con un público no limitado a los niños, Schlesser combina la historia de crecimiento de una niña en peligro de perder la vista con algunos hitos de la historia de la pintura y escultura, con especial énfasis en los siglos 19, 20 y 21.
La trama, en pocas palabras: Mona, hija única de Paul y Camille, pierde temporalmente la vista, sin que exista una lesión en el órgano en sí. Tras constatar que la niña posee una agudeza visual extraordinaria, «a la altura de un francotirador de élite», se recomienda un tratamiento psiquiátrico. En paralelo con sesiones de hipnosis, su abuelo Henry la invita a acudir un día a la semana a uno de los tres grandes museos de París para que, en caso de que se produjera una recaída, Mona tuviera en su recuerdo una impresión visual del arte moderno y su modo de ver la realidad. De ese modo, durante todo un año, Mona se va familiarizando con la pintura y la escultura de la mano de su abuelo. Conoce así a Botticelli, da Vinci, Vermeer, Canaletto, Goya, Caspar David Friedrich y Picasso, entre otros, así como a artistas de la vanguardia de finales del siglo 20 y el comienzo del 21, como Mondrian, Hans Hartung, Marina Abramovic o Christian Boltanski. En cada visita, Mona va aprendiendo a «ver» y a «sentir» el arte, al tiempo que va explorando las causas de su ceguera temporal, que se expresa en varias recaídas.
La obra es muy extensa, y abarca obras de arte muy diversas, por lo que exige un cierto grado de compromiso por parte del lector, que puede limitarse a seguir la trama echando un vistazo breve a las obras mencionadas, o intentar adentrarse personalmente en las pinturas y esculturas y sus autores. Algunos críticos subrayan la falta de calidad literaria de la novela —la prosa es sencilla, y la narración no logra mantener la tensión dramática de la enfermedad de Mona— o la reducción de la historia de la pintura a pocas obras, necesaria para conservar una cierta unidad narrativa. De todos modos, me parece una introducción excelente en el mundo del arte, al menos para algunos niños o adolescentes. Si no se tiene la suerte de vivir en París, es posible buscar alternativas en otros museos como acompañamiento a la lectura.
Muy recomendable para un público escogido.

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Todo lo que vale, Tim Gautreaux


Nueva colección de relatos breves de Tim Gautreaux, versión algo reducida del original inglés. Como de costumbre, este escritor de etnia cajún —se trata de canadienses de habla francesa que fueron expulsados de varias provincias, como Nueva Escocia, a comienzos del siglo XX, y se afincaron en Luisiana, conservando su idioma— nos deleita con narraciones muy diversas en torno a la gente de los alrededores de Nueva Orleans, con sus pantanos, sus ríos y sus canales.
Cabe preguntarse qué hace tan atractivos estos relatos. Quizá sea la capacidad de Gautreaux de resumir una trama, o una vida completa, en pocas páginas, limitando la narración a lo necesario para crear personajes creíbles y entrañables. Por ejemplo, una anciana que, mientras prepara la comida, es asaltada en su casa por un expresidiario de mote Big Blade, y continúa con sus tareas invitándole a comer mientras le explica que no tiene nada de valor. O un afinador de pianos que consigue que una mujer de carácter misógino comience a tocar y cantar en bares y restaurantes. O un vendedor de cámaras fotográficas que compra una rolleiflex usada y se encuentra con un carrete expuesto sin revelar, y decide seguir la pista de las personas inmortalizadas en el negativo.
Puedo recomendar sin reparos todas las obras de este autor.

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El bosque oscuro, Liu Cixin


El segundo tomo de la trilogía de los tres cuerpos se centra en la defensa de la Tierra contra los trisolarianos, que han enviado una flota de conquista. Todavía pasarán unos 4 siglos hasta que las naves lleguen al sistema solar, y en la Tierra se toman las primeras medidas para defenderse. Las reacciones entre la población son muy diversas, incluyendo algunos que pretenden escaparse, y otros que buscan una alianza con los presuntos invasores. Otros se hacen hibernar para poder asistir a la futura batalla, y las auoridades eligen a cuatro personas, los Vallados, encargados de desarrollar estrategias de defensa.
En este libro, el autor despliega sus conocimientos técnicos y científicos, y los combina con los intentos de las Naciones Unidas y los países de elaborar estrategias de defensa desconocidas para los atacantes. Uno de los Vallados, un profesor de sociología llamado Luo Ji, sigue métodos propios para llegar al fin común.
Al igual que la primera parte, la narración se hace un poco larga, pero nunca aburrida. Veremos la tercera

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Aquel domingo, Jorge Semprún


          Esta novela -que no es una novela- de Jorge Semprún no es para todo el mundo. Porque no es que sea complicada, eso podría interesarle a cualquiera, sino que es personal, entendiendo como personal su actitud al escribirla, que es escribir para sí mismo, más que para que le lean.
          También es difícil, porque, si no sabes nada de algunos temas «políticos» (el estalinismo, los campos de concentración nazis, la resistencia en la Segunda Guerra Mundial,  la clandestinidad en el franquismo), resulta duro leer algunas páginas: Semprún no se molesta en ser didáctico y explicar demasiado, sino que va directamente a las vivencias, la filosofía, las traiciones o, simplemente, la realidad contada sin adornos.
          Pero si aún así os lanzáis a la piscina, cuando cojáis el libro sentaos cómodos, buscad un lugar silencioso y no tengáis prisa, porque cualquier distracción os hará prácticamente imposible enteraros de lo que estáis leyendo; al menos eso me ha ocurrido a mí.
Porque el libro combina las reflexiones personales -yo las llamaría sentimientos metafísicos, si eso existe- con la vida en Buchenwald, con la sensación permanente de irrealidad y no-ser que provoca tener vidas ficticias y nombres ficticios en la clandestinidad del franquismo, con la historia del estalinismo y los gulags -narrada a través de anécdotas y experiencias personales-, con una sensación de, yo diría nostalgia, de la juventud, que es la única etapa de la vida del autor que le parece real.
          Pero no es un libro triste ni oscuro, porque lo cruzan ráfagas de elementos poéticos, de paz, escenificados en la nieve, el sol, los domingos de invierno, los paisajes… Y eso, tal y como está estructurado el libro, es un hilo conductor que da mucha paz al lector y le ayuda a seguir leyendo una historia terrible, pero que ha sido la historia de Europa, contada por alguien que vivió lo que cuenta.

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Vieja escuela, Tobias Wolff


Tobias Wolff es otro escritor norteamericano de la «escuela» de las grandes revistas literarias como el New Yorker, que inició su carrera en un entorno de grandes literatos. Este relato trata de escribir y de los escritores. El protagonista narra sus años en un internado de élite, en el que un gran número de alumnos sueña con ser escritor. La dirección del colegio fomenta esta aspiración con concursos periódicos, en los que un escritor consagrado elige la mejor entre las obras de los alumnos. Describe muy bien el ambiente del internado, la relación entre los alumnos y entre estos y los profesores y las experiencias clave en la vida de un escritor. Para ello se sirve de las figuras de tres escritores de aquella época, Robert Frost, Ayn Rand y Ernest Hemingway, parodiando con una gran dosis de respeto a estos autores.
La historia da un giro inesperado, que coincide con una experiencia vital y profesional del narrador. A partir de ahí, la trama se deshace un poco, alargando el libro sin grandes aportaciones. No obstante, vale la pena leer este libro, como homenaje a todos aquellos que tienen el valor para escribir y publicar, abriendo así su alma a un círculo de desconocidos.

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Baumgartner, Paul Auster


Paul Auster, fallecido recientemente, es un escritor brillante, no tanto por su estilo como por la profundidad y la diversidad de sus escritos y sus temas. Yo personalmente lo encuadro en la generación de escritores e intelectuales del periódico New Yorker, que se distinguen por el uso de una prosa llana, con palabras sencillas, pero al mismo tiempo muy elaborada. Se tiene la impresión de que no sobra ni falta ninguna palabra. Este modo de escribir facilita las traducciones, que suelen ser buenas.
Ya incluiré otros libros suyos en el blog (los leí hace bastante tiempo, y en alemán). Este libro es una especie de testamento. El protagonista, un filósofo viudo que está acabando un libro algo caótico partiendo de la idea de alma de Aristóteles, reúne rasgos autobiográficos y familiares de Paul Auster y su familia.
No existe una trama al uso, salvo la vida de un intelectual viudo de algo más de 70 años que echa de menos a la mujer con la que compartió cuatro decenios e innumerables recuerdos y el gusto por la escritura. Quizá no sea el acceso más asequible a la obra de Auster, pero sirve para abrir el apetito por su obra literaria.

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