El padre de Blancanieves, Belén Gopegui

Corta novela de corte psicológico y trama social en el Madrid de nuestros días. Un problema laboral concreto –un repartidor de supermercado despedido a causa de un retraso en el suministro– conmociona a Manuela, profesora de instituto y madre de una familia de la tradicional clase media española. Confrontada con la exigencia de responsabilidad por parte del trabajador inmigrante, decide implicarse y reflexionar sobre las injusticias sociales. Susana, la hija de Manuela, forma parte de un grupo militante que, como medida a pequeña escala con vistas a socializar la producción, decide empezar una producción de algas en azoteas para fijar CO2 y producir alimentos. En este mismo grupo militan otros protagonistas marginados, como Mauricio, Félix y Goyo. Este último consigue involucrar a su amante, una bióloga que aporta su know-how.
Pero el personaje más importante, que da el título a la novela, es Enrique, el marido de Manuela y padre de Susana y de otros dos hijos. La narración va alternando de forma original mensajes de los protagonistas, fichas de los militantes, explicaciones en primera persona, descripción tradicional y el punto de vista del colectivo mismo.
Inteligente obra que va mostrando diferentes puntos de vista, incomprensiones, prejuicios y sobreentendidos, así como susceptibilidades, limitaciones, desesperaciones y utopías. El lenguaje cuidado y somero de Gopegui subraya los dilemas que tienen que solucionar los personajes, credibles y quizá representativos de una sociedad plagada de dudas en el «sistema».

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Kafka en la orilla, Haruki Murakami


Un buen libro como introducción en el mundo y la obra literaria de este autor de moda en muchos países. Difícil de encuadrar en los géneros literarios clásicos, yo veo, salvando las lógicas diferencias culturales, elementos comunes con el realismo mágico de García Márquez o Bioy Casares.
No obstante, a diferencia de aquellos, Murakami no ahorra tinta. Al contrario, sus descripciones pueden parecer a veces demasiado detalladas y completas y la obra acumula bastantes páginas. En cualquier caso, la traducción se lee con agilidad. La prosa sencilla no cansa al consumidor de libros de nuestros días y el ritmo de la novela capta la atención del lector.
Kafka Tamura es el nombre que se da a sí mismo un joven de 15 años que relata personalmente su perspectiva. Hijo de un conocido escultor japonés, decide escaparse de casa llevándose el dinero que encuentra en el estudio de su padre. Después de diversos lances y de conocer a Sakura, una chica que tiene la misma edad que su hermana, desaparecida de casa junto con su madre cuando el protagonista tenía pocos años, Kafka (que significa «grajo» en checo) llega a una biblioteca privada en donde conoce a la directora de la misma, una enigmática señora de la edad de su madre. En una segunda línea narrativa conocemos a Nakata, un anciano con impedimento mental, con el que empieza la línea mágica del libro. Un inciso documental habla de un misterioso suceso que tuvo lugar poco antes del fin de la Segunda Guerra Mundial.
El destino, la armonía, el amor y la tristeza, los sueños y la realidad, se van entrelazando en una trama convergente cada vez más rápida que lleva, un rasgo típico de Murakami, a un final abierto, que no pretende responder a todas las preguntas que plantea la narración.

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La leyenda negra, por Josep Perez

Este pequeño libro (pasa algo de las 200 páginas) nos cuenta lo que ya sabemos, que España no fue peor ni mejor que el resto de países con sus colonias, pero sus argumentos son contundentes por los datos que aporta de la España de los Austrias y el origen de la leyenda. Después de esta argumentación hace una pequeña historia de España que llega hasta Zapatero, y dice una cosa muy curiosa que es la primera vez que leo: los países ricos son ricos porque en algún momento cercano de su historia han tenido los salarios más altos que los precios, de modo que un segmento de la clase media ha podido ahorrar. En España, siguiendo este argumento, los salarios nunca han sido más altos que los precios, de modo que la clase media nunca ha tenido oportunidad de ahorrar, ni siquiera cuando teníamos el oro de América porque teníamos una industria del lujo que ponía los precios muy altos. Ergo España no puede ser un país rico, al menos por ahora.

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El Robinson urbano, Antonio Muñoz Molina

Generalmente, la reimpresión de columnas de diario en forma de libro no tiene más fin que engrosar la bibliografía de un autor y aprovechar su popularidad para ganar más dinero. Esta colección de artículos de Muñoz Molina puede ser una excepción.
Nacidos entre 1984 y 1988 en Granada y basados en situaciones locales de esta ciudad, los artículos sorprenden por su validez general. Lo más llamativo es sin duda la prosa del autor, en la que se descubre el estilo narrativo que lo consagró en libros más tardíos. Se trata de un lenguaje muy cuidado, quizá excesivamente culto, pero siempre original. A veces hay que leer dos veces una frase para captar el sentido de sus escogidos y a veces caprichosos adjetivos. En cualquier caso, las descripciones son enormemente plásticas y precisas. Este modo de escribir, que resultaría tedioso y molesto en una novela, tiene su justificación en artículos breves.
No es un libro para devoradores de novelas-guiones de cine ni tampoco para aquellos que van buscando mensajes en cada página de un libro. Es un flirt algo artificial con el lenguaje, como artificial es también la figura del Robinson urbano, el habitante aparentemente anónimo de nuestras calles, que encierra todo un mundo insospechado.

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El árbol de la ciencia, Pío Baroja

Importante novela de Baroja, autor que deja siempre un regusto particular al leer y releer sus obras. La narración está fechada en torno a la pérdida de las colonias españolas y ambientada en Madrid, Valencia y un pueblo manchego, y reproduce en grandes pinceladas la España de fin de siglo. Como en otras novelas, aprovecha las conversaciones -en este caso, del protagonista con un tío suyo, médico- para dejar constancia de sus ideas políticas, sociales y religiosas.
Andrés Hurtado, que comparte muchos rasgos biográficos con el mismo Baroja, es un joven de una familia numerosa de la clase media madrileña. Después de acabar el colegio cursa la carrera de medicina y asume diversos cargos como médico, en Madrid y en un pueblo manchego. A través de su contacto con su familia, sus compañeros de estudios y otros personajes, incluyendo una viuda venida a menos y sus dos hijas, Andrés va conociendo los ambientes sombríos de la sociedad de su época, en donde imperan la mentira, la hipocresía, la resignación, la injusticia y la ignorancia.
El estilo típico de las narraciones de Baroja es lineal, de frases cortas y capítulos breves, muy diferente del de otros escritores de su entorno. Esto le permite avanzar rápidamente en la narración, sembrada de diálogos en donde Baroja deja constancia de sus ideas sobre la medicina, la política, la filosofía y las injusticias sociales.
El tono es algo derrotista, muy de la generación del 98, y el final coherente.

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Temporada de huracanes, Gonzalo Calcedo Juanes

Colección de doce relatos que tienen como protagonistas a individuos atormentados e incluso un poco neuras: maridos, mujeres, madres, hijos, empleados o simplemente ciudadanos en interna rebeldía con su situación y con su soledad. Los planteamientos son muy variados y los desenlaces también. Ninguno defrauda.

El lenguaje es sobrio y preciso, tanto en primera como en tercera persona. Los diálogos verosímiles, aunque quizá el autor abuse algo del tono cínico en algunos de sus personajes. El tenor aparentemente negativo de las narraciones describe complejos o insatisfacciones muy factibles y probablemente muy frecuentes. Cada uno de los protagonistas, enfrentado a la trama, encuentra una solución.

Al lector de este blog no le habrá pasado desapercibido que a mí me gustan los relatos breves y los cuentos. Este libro regala 12 sugerentes ratos de lectura.

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La playa de los ahogados, Domingo Villar

El protagonista nos sitúa en un pueblo de la costa gallega, Panxón, en la ría de Vigo, durante los meses de invierno. Los personajes son personajes cotidianos, bien trazados y con vida propia, incluso los personajes que sólo sirven de fondo. El carácter gallego tiene su contrapunto en un personaje de Zaragoza, el peor perfilado, porque sólo se utiliza para remarcar más el ambiente, el clima, el carácter de los otros.
El crimen de arranque es un crimen cotidiano, que podría haber cometido cualquiera (cualquiera que tuviera madera de asesino, nos sugiere el autor).
La novela es una novela a medias entre costumbrista y psicológica, como casi toda la novela negra actual, que aprovechan el crimen para ambientar lugares y situaciones y explicar comportamientos. Ambas vertientes están muy bien resueltas, y el lenguaje literariamente es muy bueno. Entra nostalgia cuando llueve, tranquilidad cuando imaginas los barcos de pesca volviendo a puerto, tristeza en la lonja y en el pueblo, ambos huérfanos de jóvenes.
Y Los viejos que están más vivos que los adultos, porque pescan, hacen vino, quieren vivir, en tanto que a los adultos (Justo Castelo, Alicia, Arias ) les abruma el peso de sus secretos.
Otra novela negra que nos descubre un autor interesante. La primera, Ojos de agua, me han comentado que es mejor que ésta.

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La muerte lenta de Luciana B., Guillermo Martínez

Novela corta pero muy densa, con un hilo policíaco y un final inesperado. No obstante, ahí acaban los puntos en común con la novela negra. El libro contiene mucho más. Desde perfiles de enloquecimiento hasta reflexiones sobre el azar y la descripción de tragedias aparentemente casuales y la posible influencia que una obra literaria pueda tener sobre la vida real.

El narrador, novelista y docente universitario, contrata temporalmente a Luciana, secretaria de un conocido escritor de novela negra, para dictarle un texto, pues tiene una mano escayolada a raíz de un accidente. De ese modo llegan a su conocimiento detalles familiares de Luciana y de Kloster, el enigmático escritor consagrado. Diez años más tarde, el narrador recibe la llamada telefónica de una desesperada Luciana y ve involucrado en una extraña sucesión de incidentes, asumiendo una postura de investigador imparcial que le hace dudar de sus conceptos acerca de la causalidad y la casualidad.

La novela se hace corta, y vale la pena releerla. Guillermo Martínez deja sin aclarar algunas de las tesis más interesantes de la narración, como si quisiera implicar al lector en las preguntas que plantea. Los modismos argentinos son fácilmente comprensibles y no resultan molestos para un lector castellano.

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Primer y último amor, Torcuato Luca de Tena

Ni por el título ni por el autor, al que en mi ignorancia relegaba al periodismo de una época pasada, hubiera empezado a leer este libro. Fue un amigo el que me lo recomendó, y al que estoy agradecido. Se trata de uno de esos libros que se leen con gusto, en los que el lector desea influir en el desenlace y que, pese a los sorprendentes y algo forzados sucesos del último tercio, dejan un regusto agradable.

Una novela de amor «de antes de la guerra» que no cae nunca en la cursilería ni en el sarcasmo. La historia en blanco y negro de dos adolescentes que, después de un inocente idilio en una ciudad aragonesa a comienzos del siglo XX, son separados por el destino, se entremezcla con la llegada a Jaca de Fermín Anzúe, un profesor de historia jubilado y desengañado que decide retirarse a una residencia de la tercera edad (o de la «última», como ironiza el autor) vecina a su ciudad natal. En su primer reencuentro con la ciudad del Alto Aragón vuelven a su memoria a modo de pinceladas recuerdos de su niñez y, con una obsesiva perseverancia, de su enamoramiento en una chica poco más joven que él, de la que ni siquiera recuerda con certeza su nombre.

Otros ingredientes que contribuyen a hacer de este libro una lectura agradable son la descripción descarnada del ambiente en una residencia de ancianos y el tono a veces mordaz con que el narrador describe a algunos personajes. Sirva como ejemplo la presentación de dos gemelas ancianas y espiritistas: «Eran parecidísimas. Ambas bajitas, arrugaditas, con cara y color de garbanzos y el pelo teñido de color zanahoria. Si se adornasen con una col serían la parodia perfecta del cocido madrileño.»

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Abril rojo, Santiago Roncagliolo

Perú en el año 2000. Mucho tiempo después de la desaparición oficial del Sendero Luminoso, el terrorismo sigue siendo un tema latente en Ayacucho, una ciudad de ambiente indígena en el corazón del Perú. Un fiscal con extraños complejos investiga muertes que parecen llevar el marchamo del sanguinario grupo terrorista. El ejército, la policía y el poder judicial compiten en una pequeña ciudad que celebra una Semana Santa teñida de rojo.

El joven autor Santiago Roncagliolo pone en escena una novela corta pero intensa, con una dosis asequible de costumbrismo y referencias políticas a la democracia sui generis de la era Fujimori. El escritor se aleja de la inevitable referencia que encarna Vargas Llosa con una trama policíaca que sigue el ritmo de las celebraciones litúrgicas y las populares procesiones. Y consigue introducir al lector en el mundo de una pequeña ciudad del Perú, con sus campesinos, sus tradiciones y la imborrable sombra de los terrucos, los terroristas comunistas de Sendero Luminoso.

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