Lágrimas en la lluvia, Rosa Montero

Aunque la historia transcurre en el año 2109 y la autora intenta crear un entorno tecnológico y social realista, no es una novela de ciencia-ficción en el sentido clásico de la palabra, sino más bien un relato acerca del hombre, sus sentimientos, su memoria, sus miedos y tentaciones eternos y el uso de las posibilidades de la técnica.

Ambientada en un Madrid de dentro de un siglo, en una sociedad humana que ha superado varias guerras y crisis climáticas y de materias primas, pero que sigue sin aprender. En la tierra conviven humanos con replicantes o tecnohumanos (reps) y «bichos», extraterrestres más o menos inofensivos. Bruna Huskey, una «rep» de combate que trabaja como detective, recibe de un partido radidal de «reps» el encargo de investigar extraños casos de enloquecimiento y muerte de personas de esta especie.

El entorno social de la novela se va explicando mediante los archivos editados por un archivero, amigo de Bruna. La propietaria de un bar, una mujer-anuncio, un «memorista», que escribe el pasado ficticio de los replicantes y un policía judicial de corte clásico son otros personajes que se ven implicados en una trama de ritmo acelerado.

La novela va esbozando con pocas pinceladas los problemas de una sociedad futura que, en el fondo, siguen siendo los mismos que tenemos ahora: aislamiento, búsqueda de amistad y de referencias seguras, intereses grupos de presión, desarrollos tecnológicos que se van de las manos y llegan a ser un problema, etc.

Sin duda, una novela que vale la pena leer.

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19Q4, Haruki Murakami

La crítica considera a este libro la obra maestra de Murakami. Yo no llego a tanto, pero convengo en que la obra lleva al extremo todos los atributos de la original narrativa del japonés.

Los elementos son clásicos: dos tramas paralelas que se van aproximando, dos personajes perfectamente caracterizados y, otra constante en los relatos de Murakami, descontentos o desubicados en su entorno social o personal, elementos mágicos o misterioros, difíciles de encuadrar en el mundo de las religiones, y un tempo perfectamente regulado, que se va acelerando. También aquí, como en otros libros de la misma pluma, el final es desconcertante, por aparentemente incompleto.

El matemático y novelista Tengo, asistente de un directivo de una editorial, recibe el encargo de reescribir una novela fantástica de una escritora novel y disléxica. La fisioterapeuta Aomame, que realiza operaciones especiales por encargo de una enigmática millonaria que combate la violencia doméstica, se tiene que enfrentar a una misión ambiciosa.

El autor es capaz de llenar cientos de páginas con un lenguaje llano (aquí me tengo que limitar a evaluar la traducción, lógicamente) y una trama lineal, fácil de leer, que capta de inmediato la atención del lector. Éste es sin duda uno de los rasgos característicos de Murakami, unido a una cierta obsesión por el sexo en muchas de sus novelas. El que espere un remake o, al menos, una profundización de la clásica novela de Orwell se verá decepcionado. No así, en cambio, los numerosos fans de Murakami.

La segunda parte del libro, publicada recientemente, no añade mucho. La figura de Ushikawa, el detective contratado por Vanguardia, una misteriosa organización religiosa, para encontrar a Aomame, añade un tercer punto de vista en los relatos alternados que conducen a un fin esperado.

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Una princesa en Berlín, Arthur R. G. Solmssen

Precioso novelón del estilo de los del S XIX que me ha vuelto a mis 15 años, cuando cogías «Guerra y Paz», «Ana Karenina» o «Fortunata y Jacinta» y te metías en otro mundo durante horas, o, más recientemente, «El Señor de los Anillos».
Como creo que Cabaret está basado en esta novela, no es muy difícil comentarla: Es la historia del americano que llega a Berlín en 1922-23 y se encuentra en la situación privilegiada de observar y vivir con un pie en el mundo de los millonarios judíos y el otro en los suburbios, éstos últimos vistos no desde la perspectiva obrera, sino a través de un pintor con talento pero lumpen, junto con su «familia». De paso también se conoce a la clase media a través de los personajes de un piloto de caza de la 1ª guerra mundial y su familia de militares de tradición, que no se meten en política por principio y que tienen ciertos privilegios más en consonancia con su prestigio como casta que con su solvencia económica.
Entre estas visiones del Berlín de 1922 se van entremezclando descripciones y explicaciones de lo que pasó en aquella época con los orígenes del nazismo, la hiperinflacción, el desprestigio de la República de Weimar, la miopía de algunos estratos sociales que no veían el peligro de una derecha autoritaria, la desesperación de los jóvenes que no tenían «causas» gloriosas por las que luchar, y el empobrecimiento de la clase media. La novela también carga contra la potencias después de la 1ª guerra mundial en la figura de Francia, que invade el Ruhr (la región minera de Alemania) cuando Alemania no puede pagar las deudas de guerra que ha pactado en Versalles. En realidad, se deja caer que a Francia le interesa que Alemania no pueda pagar y su negativa a negociar precipita la caída en picado de la economía alemana.
Se puede contar mucho más, porque la novela tiene 500 págs, pero lo dejo repitiendo la misma palabra que al principio: preciosa.
Y muy bien escrita, con buen estilo, tiempos dramáticos y personajes auténticos, no estereotipos.

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Un traidor como nosotros, John Le Carré

Imaginad un mafioso ruso que siente nostalgia de la época en la que los ladrones y asesinos tenían un código de honor, porque hasta entre ellos ha calado el capitalismo financiero y ya, los «príncipes» del hampa se rigen, no por los códigos de honor de toda la vida, sino por la ley del máximo beneficio, sin obligaciones y sacrificando peones cuando es necesario.
Bueno, pues seguid imaginando que el mafioso ruso está dispuesto a tirar de la manta, desencantado, y se ofrece a los británicos, entre los que hay políticos, banqueros, etc, que ponen el cazo, y a los que también pretende destapar.
Y ahora, ya no hay que imaginar nada, porque el resto es como la vida misma: la solución es absolutamente eficaz, es decir, no cabe ninguna duda de que, tratándose de dinero contado por millones, la gente respetable como los mafiosos encuentran la misma salida.

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El cementerio de Praga, Umberto Eco

Es de sobra conocido el estilo algo farragoso de este escritor. También la curiosa elección de temas para sus pocas novelas. Y el éxito que los ha acompañado. Es difícil hacer un resumen de esta narración sin desvelar el final o, al menos, las claves de su lectura.
La narración es indirecta: el autor, capitán Simonini, falsificador de documentos y traficante de hostias consagradas, aparte de otros oficios tan poco honorables, comienza a escribir un diario o libro de memorias en París a final del siglo XIX. En la escritura interviene una segunda enigmática persona, un clérigo de nombre italiano.
Las narraciones nos llevan al Piamonte, de ahí al nacimiento del estado italiano de manos de garibaldinos y otras corrientes, sigue con la guerra entre Francia y Alemania en 1872 y terminan con el siglo.
El hilo conductor son las confabulaciones: de los judíos, de los masones, de los jesuitas, que Simonini va recogiendo en una narración sobre una reunión secreta en el cementerio de la capital boehmia.
El tema no es nuevo y ha llenado millones de páginas: desde los templarios y los servicios de inteligencia hasta las sectas satanistas y las fábulas en torno a la Compañía de Jesús. Eco lo trata de una forma peculiar. El libro se hace largo, repetitivo con el sinnúmero de personajes y algo engorroso en el lenguaje.
Si a uno le gustan los libros de Eco, tiene que leerlo para comprobar que sigue en su línea de anti-todo. En otro caso no es necesario.

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El asombroso viaje de Pomponio Flato, Eduardo Mendoza

Atraído por el nombre y por las demás novelas de este autor, emprendí la lectura de esta novela corta ambientada en Judea en el «siglo I de nuestra era».
El protagonista, un romano estudioso de las aguas medicinales, se ve envuelto en los tumultuosos tiempos de la ocupación romana en Judea y en una intriga criminal en Nazaret, en la que se ven envueltos la Sagrada Familia, Juan Bautista, el rico Epulón, una samaritana, y hasta el Sanedrín y el Sumo Sacerdote, que el autor desplaza de Jerusalén a Nazaret.
Alternando entre el respeto y la ironía, Mendoza describe con su estilo característico la trama detectivesca, esta vez falta de humor y utilizando un lenguaje innecesariamente soez.
En fin, que no hace falta leerla.

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Objetos perdidos, Sigfried Lenz

Sigfried Lenz es uno de los «grandes» de la literatura contemporánea alemana, sin duda a la altura de Grass y otros escritores con mayor popularidad mediática. Lenz lleva muchos años escribiendo novelas importantes junto a otras menos ambiciosas.
Objetos perdidos es una de las últimas, y precisamente por ello, un buen acceso a la obra de este novelista y a la literatura alemana en general.
Henry Neff es un joven de 24 años que, después de trabajar algún tiempo como revisor de ferrocarril, solicita el traslado a la oficina de objetos perdidos de la estación de Hamburgo. Con su carácter frívolo y su falta de ambición, pero también su capacidad de adaptación, su imaginación y su carácter jovial, llama primero negativamente la atención y más adelante se hace imprescindible en la oficina.
A lo largo de la novela, escrita en un lenguaje sencillo y lineal, van presentándose de forma natural otros personajes, que Lenz perfila con precisión y pocas pinceladas, no faltas de cierto «cariño». Situaciones normales del trabajo, la amistad con un profesor ruso al que conoce a raíz de la pérdida de su maleta y la familia de Henry van configurando una trama sencilla, a través de la cual van produciéndose cambios en los personajes.
Como decía Sabina en uno de su discos, «ambiciones fuertes, buscadlas en otra canción». No obstante, es uno de esos libros que dejan buen sabor de boca y que invitan a seguir leyendo al autor.

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Las rosas de piedra, Julio Llamazares

Es difícil encuadrar este libro, que comencé a leer llevado por el nombre del autor al encontrarlo por casualidad en la biblioteca de un amigo. No es un tratado de arte, ni estrictamente un libro de viajes, pues el autor es muy somero en las descripciones de lugares y pueblos.
Puede considerarse como un homenaje, no al arte románico ni a determinados creadores de iglesias, retablos u ornamentos litúrgicos, sino a la herencia en piedra que han dejado mil años de cristiandad en la Península Ibérica y que, en opinión de algunos es lo único que queda de un pasado no siempre glorioso y en muchos casos no precisamente cristiano.
El autor, que se titula a sí mismo de viajero, emprende su periplo por todas las catedrales del norte de España -ha anunciado que seguirá con el sur- en Santiago de Compostela, donde, honrado, declara no ser peregrino ni turista y se queda por tanto sin la compostela.
A partir de ahí sigue su ruta por antiguas y nuevas sedes episcopales, que son testimonio de una suerte muy desigual. Sin pecar de exceso de erudición, describe con maestría lo más destacado de cada una de las catedrales o, mejor dicho, lo que a él más le gusta. Narra también su llegada a cada lugar, sus peripecias para entrar y permanecer en el interior de las iglesias y museos catedralicios e incluso los lugares donde come y su menú, otorgando con ponderación un menor peso a estos aspectos.
Llamazares se declara no creyente, pero describe con respeto lo que ve. No falta alguna referencia irónica al mencionar las leyendas milagrosas que no faltan en ninguna de las catedrales.
El libro invita a subirse al coche y seguir su ruta. Al mismo tiempo, las naves vacías y el mismo tono de Llamazares dejan un poso triste en el lector. ¿Realmente es eso todo lo que encierran las catedrales?

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Las inquietudes de Shanti Andía, Pío Baroja

A estas alturas no hace falta hacer una descripción-resumen de este clásico de la literatura española, que muchos de nosotros han leído obligados en el colegio.
Sin embargo, o precisamente por ello, he disfrutado releyendo este libro repleto de aventuras marinas y de la vida en un pueblecito vasco, con sus costumbres y sus leyendas.
El estilo narrativo de Baroja marca su impronta a cada una de las páginas. El aire melancólico del puerto de Lúzaro y la costa del Cantábrico se conserva incluso en las incursiones marinas en la costa de África y en la vida cotidiana de un barco negrero.
Muchas de las aventuras que cuenta tienen base real y todas son creíbles. El protagonista, al igual que su tío, soportan los bandazos de la vida de marino con luchas, rebeliones, corsarios y cautividades con un estoicismo vasco y encuentran, al final de su vida, una cálida acogida en su tierra.
Es interesante contraponer este libro a los productos concebidos como guión de cine de un Ruiz Zafón o a los compendios eruditos de un Falcones. Baroja demuestra que es posible cautivar al lector y transmitir unos sentimientos con herramientas mucho más sencillas y más auténticas.

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Villa Diamante, Boris Izaguirre

Ambiciosa novela ambientada en Venezuela a mediados del Siglo XX. Combina acontecimientos históricos de la historia de este país, incluyendo varios golpes y dictaduras, con la historia del cine, la televisión y la arquitectura y descripciones muy detalladas de las costumbres de la alta sociedad caraqueña y de las corrientes políticas a lo largo de varios decenios.
La narración se centra en Ana Elisa, la menor y menos favorecida de dos hermanas, acogidas por un matrimonio vecino tras la trágica muerte de su padre. La sensibilidad de la niña, la brutalidad de sus padres adoptivos y la vuelta del hijo poeta de la familia, que vivió la Segunda Guerra Mundial en París, crean un logrado mundo de sensaciones que es, probablemente, lo mejor de la novela.
En la segunda y la tercera parte entran en juego otros personajes y sobre todo, la llegada de la dictadura del general Marcos Pérez Jiménez en 1952. En ambas partes pierde la novela su unidad inicial. Da la impresión de que al escritor venezolano afincado en España, finalista en el Premio Planeta de 2007, se le va de las manos la trama literaria.
El lenguaje es ágil, a pesar de que abusa a veces en las descripciones de la moda, de las comidas y de las casas.

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