Objetos perdidos, Sigfried Lenz

Sigfried Lenz es uno de los «grandes» de la literatura contemporánea alemana, sin duda a la altura de Grass y otros escritores con mayor popularidad mediática. Lenz lleva muchos años escribiendo novelas importantes junto a otras menos ambiciosas.
Objetos perdidos es una de las últimas, y precisamente por ello, un buen acceso a la obra de este novelista y a la literatura alemana en general.
Henry Neff es un joven de 24 años que, después de trabajar algún tiempo como revisor de ferrocarril, solicita el traslado a la oficina de objetos perdidos de la estación de Hamburgo. Con su carácter frívolo y su falta de ambición, pero también su capacidad de adaptación, su imaginación y su carácter jovial, llama primero negativamente la atención y más adelante se hace imprescindible en la oficina.
A lo largo de la novela, escrita en un lenguaje sencillo y lineal, van presentándose de forma natural otros personajes, que Lenz perfila con precisión y pocas pinceladas, no faltas de cierto «cariño». Situaciones normales del trabajo, la amistad con un profesor ruso al que conoce a raíz de la pérdida de su maleta y la familia de Henry van configurando una trama sencilla, a través de la cual van produciéndose cambios en los personajes.
Como decía Sabina en uno de su discos, «ambiciones fuertes, buscadlas en otra canción». No obstante, es uno de esos libros que dejan buen sabor de boca y que invitan a seguir leyendo al autor.

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Las rosas de piedra, Julio Llamazares

Es difícil encuadrar este libro, que comencé a leer llevado por el nombre del autor al encontrarlo por casualidad en la biblioteca de un amigo. No es un tratado de arte, ni estrictamente un libro de viajes, pues el autor es muy somero en las descripciones de lugares y pueblos.
Puede considerarse como un homenaje, no al arte románico ni a determinados creadores de iglesias, retablos u ornamentos litúrgicos, sino a la herencia en piedra que han dejado mil años de cristiandad en la Península Ibérica y que, en opinión de algunos es lo único que queda de un pasado no siempre glorioso y en muchos casos no precisamente cristiano.
El autor, que se titula a sí mismo de viajero, emprende su periplo por todas las catedrales del norte de España -ha anunciado que seguirá con el sur- en Santiago de Compostela, donde, honrado, declara no ser peregrino ni turista y se queda por tanto sin la compostela.
A partir de ahí sigue su ruta por antiguas y nuevas sedes episcopales, que son testimonio de una suerte muy desigual. Sin pecar de exceso de erudición, describe con maestría lo más destacado de cada una de las catedrales o, mejor dicho, lo que a él más le gusta. Narra también su llegada a cada lugar, sus peripecias para entrar y permanecer en el interior de las iglesias y museos catedralicios e incluso los lugares donde come y su menú, otorgando con ponderación un menor peso a estos aspectos.
Llamazares se declara no creyente, pero describe con respeto lo que ve. No falta alguna referencia irónica al mencionar las leyendas milagrosas que no faltan en ninguna de las catedrales.
El libro invita a subirse al coche y seguir su ruta. Al mismo tiempo, las naves vacías y el mismo tono de Llamazares dejan un poso triste en el lector. ¿Realmente es eso todo lo que encierran las catedrales?

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Las inquietudes de Shanti Andía, Pío Baroja

A estas alturas no hace falta hacer una descripción-resumen de este clásico de la literatura española, que muchos de nosotros han leído obligados en el colegio.
Sin embargo, o precisamente por ello, he disfrutado releyendo este libro repleto de aventuras marinas y de la vida en un pueblecito vasco, con sus costumbres y sus leyendas.
El estilo narrativo de Baroja marca su impronta a cada una de las páginas. El aire melancólico del puerto de Lúzaro y la costa del Cantábrico se conserva incluso en las incursiones marinas en la costa de África y en la vida cotidiana de un barco negrero.
Muchas de las aventuras que cuenta tienen base real y todas son creíbles. El protagonista, al igual que su tío, soportan los bandazos de la vida de marino con luchas, rebeliones, corsarios y cautividades con un estoicismo vasco y encuentran, al final de su vida, una cálida acogida en su tierra.
Es interesante contraponer este libro a los productos concebidos como guión de cine de un Ruiz Zafón o a los compendios eruditos de un Falcones. Baroja demuestra que es posible cautivar al lector y transmitir unos sentimientos con herramientas mucho más sencillas y más auténticas.

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Villa Diamante, Boris Izaguirre

Ambiciosa novela ambientada en Venezuela a mediados del Siglo XX. Combina acontecimientos históricos de la historia de este país, incluyendo varios golpes y dictaduras, con la historia del cine, la televisión y la arquitectura y descripciones muy detalladas de las costumbres de la alta sociedad caraqueña y de las corrientes políticas a lo largo de varios decenios.
La narración se centra en Ana Elisa, la menor y menos favorecida de dos hermanas, acogidas por un matrimonio vecino tras la trágica muerte de su padre. La sensibilidad de la niña, la brutalidad de sus padres adoptivos y la vuelta del hijo poeta de la familia, que vivió la Segunda Guerra Mundial en París, crean un logrado mundo de sensaciones que es, probablemente, lo mejor de la novela.
En la segunda y la tercera parte entran en juego otros personajes y sobre todo, la llegada de la dictadura del general Marcos Pérez Jiménez en 1952. En ambas partes pierde la novela su unidad inicial. Da la impresión de que al escritor venezolano afincado en España, finalista en el Premio Planeta de 2007, se le va de las manos la trama literaria.
El lenguaje es ágil, a pesar de que abusa a veces en las descripciones de la moda, de las comidas y de las casas.

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El padre de Blancanieves, Belén Gopegui

Corta novela de corte psicológico y trama social en el Madrid de nuestros días. Un problema laboral concreto –un repartidor de supermercado despedido a causa de un retraso en el suministro– conmociona a Manuela, profesora de instituto y madre de una familia de la tradicional clase media española. Confrontada con la exigencia de responsabilidad por parte del trabajador inmigrante, decide implicarse y reflexionar sobre las injusticias sociales. Susana, la hija de Manuela, forma parte de un grupo militante que, como medida a pequeña escala con vistas a socializar la producción, decide empezar una producción de algas en azoteas para fijar CO2 y producir alimentos. En este mismo grupo militan otros protagonistas marginados, como Mauricio, Félix y Goyo. Este último consigue involucrar a su amante, una bióloga que aporta su know-how.
Pero el personaje más importante, que da el título a la novela, es Enrique, el marido de Manuela y padre de Susana y de otros dos hijos. La narración va alternando de forma original mensajes de los protagonistas, fichas de los militantes, explicaciones en primera persona, descripción tradicional y el punto de vista del colectivo mismo.
Inteligente obra que va mostrando diferentes puntos de vista, incomprensiones, prejuicios y sobreentendidos, así como susceptibilidades, limitaciones, desesperaciones y utopías. El lenguaje cuidado y somero de Gopegui subraya los dilemas que tienen que solucionar los personajes, credibles y quizá representativos de una sociedad plagada de dudas en el «sistema».

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Kafka en la orilla, Haruki Murakami


Un buen libro como introducción en el mundo y la obra literaria de este autor de moda en muchos países. Difícil de encuadrar en los géneros literarios clásicos, yo veo, salvando las lógicas diferencias culturales, elementos comunes con el realismo mágico de García Márquez o Bioy Casares.
No obstante, a diferencia de aquellos, Murakami no ahorra tinta. Al contrario, sus descripciones pueden parecer a veces demasiado detalladas y completas y la obra acumula bastantes páginas. En cualquier caso, la traducción se lee con agilidad. La prosa sencilla no cansa al consumidor de libros de nuestros días y el ritmo de la novela capta la atención del lector.
Kafka Tamura es el nombre que se da a sí mismo un joven de 15 años que relata personalmente su perspectiva. Hijo de un conocido escultor japonés, decide escaparse de casa llevándose el dinero que encuentra en el estudio de su padre. Después de diversos lances y de conocer a Sakura, una chica que tiene la misma edad que su hermana, desaparecida de casa junto con su madre cuando el protagonista tenía pocos años, Kafka (que significa «grajo» en checo) llega a una biblioteca privada en donde conoce a la directora de la misma, una enigmática señora de la edad de su madre. En una segunda línea narrativa conocemos a Nakata, un anciano con impedimento mental, con el que empieza la línea mágica del libro. Un inciso documental habla de un misterioso suceso que tuvo lugar poco antes del fin de la Segunda Guerra Mundial.
El destino, la armonía, el amor y la tristeza, los sueños y la realidad, se van entrelazando en una trama convergente cada vez más rápida que lleva, un rasgo típico de Murakami, a un final abierto, que no pretende responder a todas las preguntas que plantea la narración.

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La leyenda negra, por Josep Perez

Este pequeño libro (pasa algo de las 200 páginas) nos cuenta lo que ya sabemos, que España no fue peor ni mejor que el resto de países con sus colonias, pero sus argumentos son contundentes por los datos que aporta de la España de los Austrias y el origen de la leyenda. Después de esta argumentación hace una pequeña historia de España que llega hasta Zapatero, y dice una cosa muy curiosa que es la primera vez que leo: los países ricos son ricos porque en algún momento cercano de su historia han tenido los salarios más altos que los precios, de modo que un segmento de la clase media ha podido ahorrar. En España, siguiendo este argumento, los salarios nunca han sido más altos que los precios, de modo que la clase media nunca ha tenido oportunidad de ahorrar, ni siquiera cuando teníamos el oro de América porque teníamos una industria del lujo que ponía los precios muy altos. Ergo España no puede ser un país rico, al menos por ahora.

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El Robinson urbano, Antonio Muñoz Molina

Generalmente, la reimpresión de columnas de diario en forma de libro no tiene más fin que engrosar la bibliografía de un autor y aprovechar su popularidad para ganar más dinero. Esta colección de artículos de Muñoz Molina puede ser una excepción.
Nacidos entre 1984 y 1988 en Granada y basados en situaciones locales de esta ciudad, los artículos sorprenden por su validez general. Lo más llamativo es sin duda la prosa del autor, en la que se descubre el estilo narrativo que lo consagró en libros más tardíos. Se trata de un lenguaje muy cuidado, quizá excesivamente culto, pero siempre original. A veces hay que leer dos veces una frase para captar el sentido de sus escogidos y a veces caprichosos adjetivos. En cualquier caso, las descripciones son enormemente plásticas y precisas. Este modo de escribir, que resultaría tedioso y molesto en una novela, tiene su justificación en artículos breves.
No es un libro para devoradores de novelas-guiones de cine ni tampoco para aquellos que van buscando mensajes en cada página de un libro. Es un flirt algo artificial con el lenguaje, como artificial es también la figura del Robinson urbano, el habitante aparentemente anónimo de nuestras calles, que encierra todo un mundo insospechado.

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El árbol de la ciencia, Pío Baroja

Importante novela de Baroja, autor que deja siempre un regusto particular al leer y releer sus obras. La narración está fechada en torno a la pérdida de las colonias españolas y ambientada en Madrid, Valencia y un pueblo manchego, y reproduce en grandes pinceladas la España de fin de siglo. Como en otras novelas, aprovecha las conversaciones -en este caso, del protagonista con un tío suyo, médico- para dejar constancia de sus ideas políticas, sociales y religiosas.
Andrés Hurtado, que comparte muchos rasgos biográficos con el mismo Baroja, es un joven de una familia numerosa de la clase media madrileña. Después de acabar el colegio cursa la carrera de medicina y asume diversos cargos como médico, en Madrid y en un pueblo manchego. A través de su contacto con su familia, sus compañeros de estudios y otros personajes, incluyendo una viuda venida a menos y sus dos hijas, Andrés va conociendo los ambientes sombríos de la sociedad de su época, en donde imperan la mentira, la hipocresía, la resignación, la injusticia y la ignorancia.
El estilo típico de las narraciones de Baroja es lineal, de frases cortas y capítulos breves, muy diferente del de otros escritores de su entorno. Esto le permite avanzar rápidamente en la narración, sembrada de diálogos en donde Baroja deja constancia de sus ideas sobre la medicina, la política, la filosofía y las injusticias sociales.
El tono es algo derrotista, muy de la generación del 98, y el final coherente.

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Temporada de huracanes, Gonzalo Calcedo Juanes

Colección de doce relatos que tienen como protagonistas a individuos atormentados e incluso un poco neuras: maridos, mujeres, madres, hijos, empleados o simplemente ciudadanos en interna rebeldía con su situación y con su soledad. Los planteamientos son muy variados y los desenlaces también. Ninguno defrauda.

El lenguaje es sobrio y preciso, tanto en primera como en tercera persona. Los diálogos verosímiles, aunque quizá el autor abuse algo del tono cínico en algunos de sus personajes. El tenor aparentemente negativo de las narraciones describe complejos o insatisfacciones muy factibles y probablemente muy frecuentes. Cada uno de los protagonistas, enfrentado a la trama, encuentra una solución.

Al lector de este blog no le habrá pasado desapercibido que a mí me gustan los relatos breves y los cuentos. Este libro regala 12 sugerentes ratos de lectura.

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