Noviembre sin violetas, Lorenzo Silva

Primera novela publicada por Lorenzo Silva en 1995 y reeditada sin cambios en 2003. Es una novela policíaca pero sin hacer demasiado hincapié en la intriga para el lector. Silva profundiza más bien en la personalidad del protagonista y apunta rasgos de otros personajes, incluyendo su amigo y cómplice Pablo, presente solamente mediante unas cartas. Juan Galba, cuarentón retirado diez años atrás de su actividad criminal vive y trabaja en un balneario. Un día recibe la visita de la mujer de su antiguo cómplice, fallecido en circunstancias extrañas, que le pide ayuda para desembarazarse de un perseguidor. Unas horas después de la intervención con éxito de Galba, con la que comienza la novela, la protegida es violada y asesinada.
Pese a su resistencia interior, Galba decide volver a Madrid a investigar por su cuenta los dos crímenes. Durante sus pesquisas, Galba reflexiona sobre su vida pasada y presente, sobre sus opciones para recuperar un sentido para su vida y sobre las pasiones humanas, entre ellas la venganza.
La prosa de Silva no es tan fluida como en las novelas más recientes. Algunos párrafos resultan algo sobrecargados de adjetivos. Por lo demás, es un magnífico anuncio de la carrera posterior de este autor, que raramente decepciona en sus narraciones.

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Rosy & John, Pierre Lemaitre

Es importante conocer la génesis de este libro, que el autor mismo relata al final. Lemaitre recibió el encargo de escribir un «folletín» para leerlo en el smartphone. Cada capítulo debería tener unas pocas páginas, las que se pueden leer entre dos transbordos. Como es natural, recurrió a su pequeño policía, el comandante Camile Verhoeven. Cronológicamente, esta novela está situada después de Irene y Alex. La trama comienza con la explosión de una bomba en un barrio de París. Tras las primeras investigaciones, el autor del atentado se persona en comisaría anunciando más explosiones y planteando curiosas exigencias.
Camile y su subordinado Louis asumen el trabajo de investigar una serie de atentados que ocupan a la más alta cúpula política en el país.
Es una narración corta, que recoge los mismos elementos de las otras dos novelas policíacas del autor. No está mal, pero no llega a la altura de la segunda, Alex. Es de esperar que llegarán más entregas en torno a este irascible pintor y policía.

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Cuentos breves y extraordinarios, Bioy Casares y Borjes

Adolfo Bioy Casares y Jorge Luis Borges son, junto con Julio Cortázar, tres autores imprescindibles para el lector en castellano que no quiera limitarse al «consumo» de literatura. Esto significa también que sus obras publicadas no son siempre del gusto de todos. En esta colección, más de investigación que de escritura, los dos argentinos pretenden acercarnos a la «esencia de lo narrativo», como dicen en su introducción. Si prescindimos de «episodios ilustrativos, análisis psicológicos, felices o inoportunos adornos verbales», la narración queda restringida a una exposición, en ocasiones asombrosamente sucinta.
Es una colección de apuntes narrativos de todas las épocas y todos los entornos culturales, sin orden aparente. En fin, recomendable para llenar huecos entre un libro y otro, o para sumergirse en el proceloso mundo de Borges y Bioy.

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El elefante desaparece, Haruki Murakami

Una nueva colección de relatos cortos de Murakami. A diferencia de alguno anterior, como Hombres sin mujeres o Después del terremoto, esta vez no está tan claro el nexo común. Los elementos narrativos son como siempre muy similares: el uso de la primera persona, el protagonista en la treintena, solitario y observador, los elementos fantásticos integrados en el curso de la historia, la prosa llana, la música, las tramas inconclusas.
En algunas de las historias encontramos citas de otros libros de Murakami,como el pájaro que da cuerda a las cosas, la gente de la televisión, el monstruo verde. Hay historias autobiográficas como Un barco lento a China, otras aterradoras como Sueño, y otras típicas de Murakami como la que da nombre al libro. Para disfrutar con este original escritor.

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La tierra que pisamos, Jesús Carrasco

Nos encontramos a comienzos del siglo XX. Toda Europa y parte de África han sido conquistadas por un imperio sin nombre. Eva Holman, la mujer de un coronel retirado y demente, vive en Extremadura como en una colonia, en una casa requisada a sus propietarios «indígenas». Un día aparece en el huerto de la casa un hombre, visiblemente enloquecido, que no habla ni reacciona a estímulos externos, pero que se apega literalmente a la tierra que pisa. En una narración que alterna el presente con el pasado desde varias perspectivas, vemos cómo cambia la mujer, consciente de lo que su imperio ha hecho en los países conquistado en el nombre de supuestos ideales de honor y grandeza.
La novela retoma el ritmo lento de «Intemperie», con un estilo cuidado y sencillo, que sugiere más que narra. Una historia de ocupación y de guerra, de choque entre culturas, de incomprensión y crueldad, de valores invertidos, que podría situarse en cualquier época y en cualquier lugar, pero que impacta por encontrarse en un entorno histórico y geográfico más reproducible. Muy buena novela.

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El marciano, Andy Weir

Esta novela ha servido de base a la película dirigida por Ridley Scott. El protagonista es Matt Damon, de modo que el éxito estaba preprogramado. Un libro de ciencia ficción es muy distinto de una película, y en este caso pueden apreciarse muy claramente las diferencias. Weir crea un personaje que cae bien a todo el mundo y lo coloca en una situación desesperada y espectacular. No más desesperada que la que afrontan muchos humanos reales cada día, por ejemplo si quieren huir de Siria, pero más espectacular, pues está herido y abandonado a su suerte en Marte, sin atmósfera, a 0,4 G, con un equipamiento limitado y sin comunicaciones con la Tierra. Además, está a 12 minutos luz y a varios meses de viaje de cualquier intento de rescate.
En la línea del más grande de la ciencia ficción, Julio Verne, Weir describe con gran profusión de detalles el modo en que soluciona su soporte vital, cómo restablece la comunicación con la Tierra y cómo va al encuentro de sus salvadores en situaciones precarias, salvando una y otra vez la vida. Algunos pueden encontrar excesivas las descripciones y los cálculos de capacidad de los sistemas, pero deben comprenderse como un intento de plausibilización de la trama. No puede evitarse que, en algunos casos, se lleve la situación al límite, pero es su derecho como autor. Tengo que comprobar en la versión original en inglés algunas imprecisiones técnicas, como hablar de «vatios por hora».

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El aula 19, Federico Axat

Este joven escritor argentino ha tenido algún éxito con su novela Benjamín. Yo leí El pantano de las mariposas, que me pareció interesante, de modo que emprendí la lectura de El aula 19. La trama comienza con una historia truculenta: una clase entera de primaria de un colegio estadounidense aparece muerta en circunstancias misteriosas. Comenzamos a conocer a algunos protagonistas y, en un momento dado, cinco de ellos se quedan encerrados en el colegio, cuando se cumplen diez años de la catástrofe.
La narración tiene un buen ritmo, la intriga se mantiene durante mucho tiempo, y no faltan episodios a la Stephen King. Este libro contiene muchos modismos y vocabulario argentinos. Esto no molesta en sí, pero sí lo hacen los errores de ortografía o semánticos (confusión de apertura y abertura, etc.). Recomendable a pesar de todo para los amantes de la intriga.

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Novelas enormes, enormes fiascos

Voy a comentar algunas novelas que he leído últimamente, de esta moda de novela larga, muy larga, para leer en largas tardes de domingo o de cuando sea, pero que no se pueden llevar en el metro.

La primera de esta serie larga fue La leyenda del ladrón (Juan Gómez-Jurado), pero no coincido con la opinión de Javier, como viene siendo habitual. Me picó la curiosidad el principio, con la referencia a Cervantes, así que seguí; creo que lo más difícil de los libros es empezarlos y terminarlos bien, lo del medio es cuestión de tiempo para que te vayan surgiendo ideas de relleno. Pero fue decepcionante, porque, aunque empieza con cierta intriga, luego es fantasioso, y, sobre todo, poco sorprendente; todas estas novelas con tantas páginas que ahora están de moda suelen adolecer de falta de ideas del autor, que se dedica a los lugares comunes: en ésta, el prota derrota a enemigos poderosísimos, y se hace amigo de Lope y Shakespeare, si no recuerdo mal (inverosímil, como dice Javier); pero en Las voces del Pamano (Jaume Cabré), otra novela enorme por larga, no por buena, todos los personajes que son del bando nacional de la guerra civil están acartonados, son estereotipos (ésta también la comenta Javier, y tampoco coincidimos en nada, así que, si alguien lee esto, no puede decir que este blog no es plural); y en La ley de los justos, de Chufo Llorens, (otra enorme), los anarquistas son odiosos, pero los señoritos también, y eso tampoco es óbice para que el prota venza a enemigos poderosísimos y consiga cosas imposibles (qué casualidad); y en Dime quién eres (Julia Navarro), los lugares comunes se apiñan que casi no caben, y eso que también tiene páginas: la historia de la burguesita rebelde que se hace espía y se enamora del nazi espiado (entre otras historias).

Hay una, sin embargo, que, aunque también tiene algún episodio inverosímil, está mejor con diferencia: La última confidencia del escritor Hugo Mendoza ( Joaquín Camps) tiene aventura, ritmo, intriga y personajes creíbles (aunque hay algún@ mal@ malísim@  traíd@ por los pelos o estereotipad@). Sólo se echa de menos que le falta un hervorcito a la calidad literaria, aunque sólo uno pequeño. En resumen,  se lee bien, y no hay que buscarse ocupación para unas cuantas tardes.

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La sustancia interior, Lorenzo Silva

Una de las primeras novelas publicadas por Lorenzo Silva, retocada ligeramente en posteriores reimpresiones. La trama en sí parece insuficiente para fundamentar una novela. Un maestro tallista, Bálder, llega a una ciudad indeterminada para trabajar en la sillería de una catedral en construcción. Al poco de llegar se da cuenta de que las obras no avanzan al ritmo que debía esperarse, y que los personajes civiles y eclesiásticos con los que tiene que ver encierran mundos e intenciones muy diferentes de las que se perciben a primera vista. Así comienza un proceso de lucha interior, durante el que el tallista tiene que renunciar a muchas de sus convicciones.
Novela inquietante por la radicalidad de los personajes principales. Difícil de interpretar. El autor mismo acentúa que lo principal es la historia que se narra. De todos modos, las narraciones y conversaciones reflejan la buena prosa de Silva e invitan a pensar.

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Historia de un canalla, Julia Navarro

A Julia Navarro le gusta escribir libros con muchas páginas. El estilo es peculiar. Llano, con muchos diálogos, y añadiendo detalles y derivaciones que podrían suprimirse. De todos modos, este libro no se hace largo, e incluso engancha más que lo que podría parecer a primera vista. Por otro lado, no faltan errores de estilo e incluso gramaticales. Las convenciones tipográficas son a veces poco convencionales y dificultan la distinción entre la narración en primera persona y los diálogos. Algo molestas resultan las reflexiones intercaladas en el texto sobre lo que podría haber hecho de otro modo.
Thomas Spencer es un canalla, como reconoce en la primera página y muchas otras veces a lo largo del libro. Desde pequeño desarrolla un egoísmo patológico, una gran insensibilidad por el cariño de los que le rodean e incluso una crueldad que, a lo largo de la narración, va haciendo al personaje cada vez menos creíble. Criado en una familia acomodada de Nueva York, hijo de una estirpe de abogados y una madre de origen hispano, hace gala desde pequeño de un espíritu rebelde y de una carencia enfermiza de escrúpulos. A pesar de todo, la suerte parece acompañarle en la vida, de modo que el lector alterna entre la identificación y la repulsa del protagonista. Si otros libros de Julia Navarro tienen el aliciente del trasfondo histórico, este se limita a los personajes y, en general, es prescindible.

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