Tiempos recios, Mario Vargas Llosa

Publicada el 16 julio, 2020 por Isabel

Tiempos recios de Vargas Llosa; Viento fuerte de Miguel Angel Asturias. Ambas dos sobre Guatemala, la United Fruit, la CIA, los americanos… Aunque dos novelas distintas: Viento fuerte, la historia de un grupo de guatemaltecos, trabajadores de la United Fruit, que, con un poco de ayuda exterior, consiguen hacer frente al monstruo, es una novela: es ficción, la trama es inventada, los personajes y el final también… Tiempos recios, en cambio, es más bien un reportaje: Quizás me esté anticipando y haya más novela en la parte que me falta por leer (voy exactamente por la mitad), pero, de momento, me ha costado un pequeño triunfo distinguir entre dos dictadores -militares ambos- y dos presidentes democráticos en diez años, de 1944 a 1954, más los personajes relevantes que planean alrededor. Muchos nombres, muchas personalidades, a las que Vargas Llosa les traza un perfil mínimo con tres pinceladas muy bien dadas, pero que te arman un pequeño embrollo porque los nombres, las personas, los acontecimientos políticos, desbordan a quien no conozca la historia reciente de Latinoamérica. Y yo, cero patatero, oiga. Así que me ha costado.

No me costó nada, en cambio, y tampoco sabía nada del tema, leer y empaparme de historia y política con La fiesta del chivo, sobre el dictador Trujillo de la República Dominicana. También cuenta una historia que es una inmersión total en la historia política de la isla, pero aquí hay drama, personajes ficticios que dan color… sabes lo que va a pasar, pero, aún así, mascas la tragedia antes de que ocurra… Un novela, vamos.

Tiempos recios es más bien un reportaje. Muy bien contado, muy documentado, pero le falta drama, tensión… Es una crónica, no una novela. Falta ese lenguaje tan gráfico de Vargas Llosa, que nos lleva a esos otros países castellanoparlantes pero que se nos hace otro idioma mucho más cantarín, más colorido, más bailón. Faltan los personajes que le den vida, porque los personajes de la novela son los históricos, los de verdad. Falta chispa. No es pesada, porque Vargas Llosa no hace nada mal, pero no se «devora» como sus otras novelas, que no puedes soltarlas por una u otra razón, o por todas. En esta, ni la trama, ni los personajes ni el lenguaje de la propia novela te encantan y hacen que no pasen las horas; más bien tienes que parar de vez en cuando y retroceder a ver quién es quién, porque hay mucho pájaro y poca miga.

Es el primer libro que comento antes de terminarlo, pero alguna vez tenía que ser la primera. Esto va por la cantidad de libros que no terminamos de leer, aunque luego nunca lo reconozcamos. Yo sí me lo terminaré, pero necesitaba contar en algún sitio lo extraño que me está resultando. A ver qué me depara la segunda mitad.

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Nadie quiere saber, Alicia Giménez Bartlet

Publicada el 16 julio, 2020 por Isabel

Esta novela, que tiene como protagonista a la inspectora Petra Delicado, me ha sorprendido muy agradablemente. Reconozco que al personaje de Petra le tenía manía sin haber leído ninguna de las novelas, solamente porque en la serie de tv lo interpretaba Ana Belén, señora que hace años que no me gusta por su maravilloso don de la oportunidad, que le permitía, en los años de la transición, llegar a los sitios a tiempo para salir en la foto pero tarde para que le cayera alguna host…, ni siquiera por equivocación. Tengo prejuicios.

Pero ahora no tenía ninguna novela policíaca a la que hincar el diente, y mi hija me prestó ésta, así que lo intenté. Y me enganchó. Literariamente es muy apetecible de leer, y su intriga es tremendamente interesante, ya que, cada vez que crees que el tema se encamina hacia el final -se trata de la investigación de un asesinato, lo clásico-, da un giro imprevisto y vuelve a ponerse candente, pero en una dirección inesperada y sacándose la autora en cada vuelta del camino otro conejo del sombrero, pero otro conejo perfectamente verosímil.

Lo que no es tan verosímil es la personalidad de la protagonista. Aunque los personajes están bien perfilados, no son de cartón, Petra Delicado se presenta como una mujer de cierta edad, que tiene un concepto del feminismo creo que muy rancio. Por lo menos, a mí me coloca la autora -por mi edad- en su misma generación, y no me creo en absoluto que hya mucha gente de mi edad que crea que hay que elegir entre la profesión y los hijos, o que la familia nos pone zancadillas en nuestra evolución personal… Las de mi generación más bien lo queríamos todo y no nos hemos conformado con menos, afortunadamente, aunque no lo hayamos conseguido. Así que el personaje me parece más radical de lo necesario, aunque no es un estereotipo, sino que, dentro de lo «amargada» -a veces- y radical -siempre- que la dibuja, es perfectamente creíble.

Resumiendo, una novela bien escrita y una trama intrigante hasta la última página. Leeré más de esta autora.

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El mal de Corcira, Lorenzo Silva

Publicada el 6 julio, 2020 por Javier


Nueva entrega de la saga de Bevilacqua y Chamorro, que ya van teniendo una edad. El comienzo no puede ser más espectacular, con la detención de un parado que ha contratado a un sicario para asesinar a su antiguo jefe. Lo que no sabían los miembros del operativo es que el malhechor tenía una escopeta de caza, que dispara para herir a Virginia Chamorro. Durante el curso de las diligencias siguientes y el interrogatorio del asesino, el subteniente recibe un nuevo encargo: investigar la muerte de un hombre de mediana edad en Formentera. Todo apunta a una desavenencia en un entorno gay, si no fuera porque el finado es un antiguo colaborador de ETA, que salió de la cárcel tras pasar casi 10 años en Francia y en España. Pereira, ahora Teniente General y a un paso de convertirse en el jefe de la Benemérita, quiere que sea Vila el que lleve la investigación.
Silva aprovecha esta trama para resumirnos el pasado del guardia civil uruguayo «en el Norte», es decir, en el país vasco y en los años más sangrientos de la lucha armada de ETA. Las dos historias, la antigua de Bevilacqua y la actual de la investigación y judicalización del asesinato, se van entremezclando, y Silva las adereza con una visión específica y decidida del tema.
Creo que es una de las mejores novelas de la saga. Muy recomendable.

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El hombre solo, Bernardo Atxaga

Publicada el 7 junio, 2020 por Javier


Esta intensa novela de Bernardo Atxaga afronta un tema de gran relevancia, no solo en el País Vasco, sino en muchos otros lugares del mundo en los que ha existido una guerra civil encubierta, o una lucha armada de un grupo contra el poder establecido. Un hotel cerca de Montserrat, regido por varios antiguos activistas que han dejado hace tiempo la lucha armada, en parte por estar en desacuerdo con la ruta seguida por sus dirigentes, alberga a la selección polaca durante el Mundial de Fútbol de 1982. Pero los futbolistas y la misteriosa intérprete Danuta no son los únicos huéspedes. Sin consultar a sus socios, Carlos ha accedido a una petición de la «organización» para esconder a dos terroristas, Jon y Jone, perseguidos por la policía a raíz de varios atentados. La policía presente en el hotel, oficialmente para proteger a los jugadores polacos, parece saber algo acerca del pasado de los hoteleros.
Atxaga utiliza un estilo de narración muy intenso, centrado en Carlos, que escucha en su interior las voces de su antiguo formador dentro de ETA, un terrorista caído en la lucha denominado Sabino, y de su «conciencia», a quien él llama la rata. A medida que se aceleran los acontecimientos, las dos voces van irrumpiendo con más fuerza en su cabeza y en la narración, hasta llegar a un final abrupto y algo ambiguo.
El deseo de los socios, y del mismo Carlos, de vivir algo así como una cierta normalidad, sufre continuamente bajo la dialéctica de la «rata» y bajo las costumbres que el tiempo de militancia han dejado en Carlos. El ambiente de promiscuidad, una de las constantes tanto en los círculos internos de ETA como del partido comunista en aquella época, origina rencillas y rencores en el interior del grupo una vez abandonada la militancia. Me ha gustado. Presenta una perspectiva del «conflicto» muy distinta de la de Aramburu, por ejemplo.

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La tarde de un escritor, Peter Handke

Publicada el 26 mayo, 2020 por Javier


Cuando Peter Handke recibió el premio Nobel, que aceptó a diferencia de lo que había hecho anteriormente con otros prestigiosos premios, se levantó una ola de indignación relacionada con determinadas opiniones políticas de Handke en relación con las guerras que pusieron fin a la antigua Yugoeslavia. Como si fuera tan sencillo decidir quiénes son los Buenos y los Malos en cualquier contienda. Handke siguió a lo suyo, como ha hecho toda su vida. Y siguió escribiendo, porque no sabe o no quiere hacer otra cosa.
No es fácil meterse en el mundo literario de Handke. Sus libros no tienen casi trama. Al contrario, encierran innumerables ideas, apreciaciones, observaciones de la realidad y del lenguaje, y un ritmo sosegado, que hay que asumir para poder leer sus ensayos y relatos.
La tarde de un escritor es una reflexión permanente sobre lo que hace un escritor —uno en particular, pero con pretensiones de universalidad— en una tarde de invierno, después de haber llenado de tinta una nueva página de su libro. Encontramos muchos elementos utilizados generalmente en estas descripciones: capacidad obsesiva de observación, introspección casi narcisista, moverse sobre el agudo filo que separa la autoestima del autoodio, evitar y explorar a sus lectores, sin llegar realmente a conocerlos, y la búsqueda de un estado de paz consigo mismo y con el mundo que, como todos sabemos, no es tan fácil de alcanzar.
Si alquien se decide a leer uno de sus libros, le recomiendo que se prepare antes de hacerlo. Que vaya frase por frase, sin caer en la tentación de dirigir los ojos hacia el siguiente párrafo para ver si ahí «pasa algo». Si lo hace así, y consigue desvincularse del ritmo frenético que nos acecha en todo momento, estoy seguro de que disfrutará.

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A plena luz, J. R. Moehringer

Publicada el 25 mayo, 2020 por Javier


El periodista norteamericano J. R. Moehringer ha escrito una interesante biografía novelada de Willie Sutton, uno de los ladrones de bancos más conocidos de la historia. Las fechorías de Sutton se remontan a los años 20 y 30, y de nuevo a los años 50 del siglo XX. De origen irlandés, nació en Brooklyn en 1901, y fue una de las víctimas de las crisis económicas que azotaron a los Estados Unidos durante ese siglo. Si bien utilizaba armas para amenazar a los empleados y clientes de los bancos, Sutton no mató ni hirió a ninguna persona durante sus asaltos. Escribió dos autobiografías, que se contradicen abiertamente en algunos episodios, y en torno a su vida se agrupan numerosas leyendas.
Esto otorga al autor una cierta libertad en su narración, cuidada y entretenida. Moehringer recurre a dos personajes ficticios, un reportero y un fotógrafo, que supuestamente recogen a Sutton en 1969, cuando sale de la cárcel por virtud de un indulto y recorren con él los lugares más importantes de su trayectoria en Nueva York. Como suele suceder en las biografías de malhechores, el autor genera en el lector una cierta simpatía por el ladrón, como si fuera una especie de Robin Hood y el sistema policial y judicial personificara un poder ilegítimo. En realidad, Sutton no redistribuía el dinero, sino que sencillamente lo robaba.
La popularidad de Sutton ha llevado a hechos curiosos, como la llamada «ley de Sutton», que se explica en las escuelas de Medicina de los Estados Unidos, y que dice que debe comprobarse siempre en primer lugar el diagnóstico más evidente. Según la leyenda, Sutton respondió a la pregunta sobre su motivación para robar bancos con una sencilla explicación: «porque ahí es donde está el dinero». Al parecer, él no lo dijo nunca.
En cualquier caso, la novela es interesante, y no faltan incluso detalles humanos atractivos.

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Caballos lentos, Mick Herron

Publicada el 14 mayo, 2020 por Javier


Me recomendaron esta obra como novela trepidante de intriga en el entorno del MI5, el servicio de contraespionaje británico. Es la primera de una serie centrada en Jackson Lamb, el jefe de una sección especial de esta agencia, denominada la Casa de la Ciénaga (Slough House) por servir de «aparcamiento» o rampa de salida para agentes que han cometido un error importante. En la novela se expone el panorama y se describe el caso de un joven paquistaní secuestrado, al que los captores amenazan con cortar la cabeza en un plazo de 48 horas. Dos de los «Caballos lentos», como se denomina en la jerga de la agencia a los ocupantes de la Casa de la Ciénaga, se ven implicados, aparentemente por casualidad, en el caso.
A partir de ahí se va desarrollando la trama, narrada con un lenguaje sarcástico, sin empatía alguna frente a los personajes y frente a la sociedad en general. La narración va alternando escenas, enlazadas de manera ingeniosa por el lenguaje, que consiguen un cierto ritmo dramático, pero que, a mi modo de ver, no consiguen implicar al lector. Quizá sea precisamente el tono sarcástico lo que lo impide. O el desapego del autor frente a los personajes, sean estos de los «buenos» o de los «malos».
La recepción de la novela en Inglaterra ha sido muy buena, y se ha traducido a numerosos idiomas. Creo que daré otra oportunidad al autor más adelante.

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Canciones de amor a quemarropa, Nickolas Butler

Publicada el 7 mayo, 2020 por Javier


Cinco amigos de un pequeño pueblo se reencuentran recién superada la treintena con ocasión de la boda de uno de ellos. Cada uno tiene su propia historia, sus fracasos y sus éxitos, y también sus secretos. Una trama que podría escenificarse en cualquier lugar del mundo. Nickolas Butler elige Little Wings, un pequeño pueblo ficticio en Wisconsin, en el Oeste Medio norteamericano con sus inviernos crudos y su vida rural, su música, sus vicios y sus virtudes. Varias narraciones en primera persona, firmadas por los cinco amigos, van describiendo todo un mundo de relaciones humanas, que ponen en peligro una amistad de toda la vida. Sin duda, el gran protagonista de la obra es la amistad, que logra incluso reconciliar a dos potenciales rivales.
El libro es atractivo por el estilo en el que está escrito. Sin exageraciones, sin patetismo, sin estereotipos y, en cambio, con una gran humanidad, con un gran apego a la propia tierra y con gran comprensión frente a los errores cometidos, tanto propios como ajenos. Me ha gustado mucho.

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Vozdevieja de Elisa Victoria

Publicada el 4 mayo, 2020 por Leo Canals

Vozdevieja te devuelve a la infancia. No a una infancia conocida, pues yo no tuve una madre enferma de pequeña ni una especial relación con mi abuela, pero sí a una infancia reconocible.

Hablando sobre los pasatiempos que tiene una niña de 9 años, con la que a veces se metían sus compañeras, que tenía grandes ídolos a los que iba viendo conforme pasaba el tiempo cada vez más reales, que se planteaba preguntas que muchas veces los adultos no sabían cómo responder, te hace a ti recordar elementos que interseccionan en tu infancia.

Elisa Victoria te habla intercalando reflexiones con diálogos y descripciones, y recuerda mucho no sólo al propio pensamiento, sino también al que tuviste con unos años menos. En este libro, lo cotidiano se vuelve reseñable y te permite desconectar de tu día a día para conectar con el que Marina tiene y con el que tú mismas tuviste en un pasado.

Es un libro para disfrutar, para volver a saborear los dulces y amargos de tu niñez e, incluso, para preguntarte sobre las que ahora tienen tus niñas y niños cercanos. A mí me ha acompañado antes de dormir, en los descansos de estudio e incluso en el transporte público. A veces con carcajadas, otras con reflexiones y con algún golpe en el pecho.

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Tantos días felices, Laurie Colwin

Publicada el 3 mayo, 2020 por Javier


Me recomendaron esta novela con las siguientes palabras: una novela para desintoxicar de la literatura-guión, de la literatura frenética y de la literatura pesimista. Empecé a leerla, más por confianza en quien me había hablado de ella que por la presentación en Amazon. ¿Una historia de amor a lo Jane Austen en los Estados Unidos? ¿Un análisis costumbrista de americanos neuróticos? El argumento final fue el número de páginas. Me dije: en el peor de los casos, 163 páginas pasan rápido.
Nada más empezar a leer, el argumento y el estilo me convencieron. Guido y Vincent, dos primos muy diferentes, acaban la universidad y comienzan a trabajar. Guido es como Malaquías, lamentándose sin cesar de su sino, mientras que Vincent ve siempre y espera siempre lo positivo. Tras diversos escarceos, cada uno de ellos conoce a la mujer con la que quiere casarse. Holly, la elegida por Guido, es organizada, eficaz y tiene un carácter impenetrable. Misty, colega de Vincent antes de convertirse en su esposa, combina la misantropía con un carácter combativo, que no concibe la vida sin tener que imponerse a un entorno enemigo en una lucha sin fin de clases y razas.
Si a esto se suman algunos parientes y amigos de las dos parejas se dispone de suficiente materia para escribir una novela atractiva, que no necesita un comienzo ni un final definidos, en la que se disfruta de las penas y las alegrías de los personajes sin necesidad de una excesiva implicación personal. Además, a diferencia de Jane Austen, a Laurie Colwin no le importó acortar la novela a una longitud que deja sabor a más. Recomendable.

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